A Odisséia

Fred Mostra a Bunda

2012-01-21T09:58:00.000-08:00

Mais uma tarde sem nada para fazer na casa do João. Sem nada para fazer? Não, sempre há o que fazer, e uma dessas coisas é filmar o cotidiano dos camaradas. Assim ficaram registrados centenas de vídeos de baixa qualidade, com iluminação precária mas com muita naturalidade.

Esse vídeo em especial tem Derico Silva e Mestre Lobato, ambos atualmente executivos corporativos, no quarto de JP em épocas adolescentes. A cidade é a eterna São José dos Campos, onde sempre está tudo bem.

Morro das Neves Ameaçado

2011-11-22T10:50:00.000-08:00

Morro das Neves

(Fotos mais detalhadas em http://www.behance.net/gallery/Threatened-Morro-das-Neves-Morro-das-Neves-Ameaado/2547003 )

O Morro das Neves é um lugar ameaçado pela expansão do Porto de Santos (o maior da América Latina), que se localiza em Santos, uma cidade brasileira do estado de São Paulo.

Muitas empresas estão comprando áreas naquele lugar para construir terminais de carga e novos atracadouros para os cada vez maiores navios que chegam. Além disso, o canal do porto está sendo aprofundado para a passagem de maiores calados. Duas dragas chinesas trabalham 24 horas para retirar a terra do fundo do canal e, em seguida, jogá-la a alguns quilômetros da costa. Nessa terra há detritos dos mais variados tipos, pneus, madeira, tóxicos, ferro, etc.. e tudo isso é despejado no meio do mar, ainda que a legislação vigente proíba atos como esse. O trabalho é cercado de grandes formalidades, mas na prática a legislação ambiental é desrespeitada. Eu, então técnico em arqueologia, e outros na mesma situação, vimos o lixo ser jogado no mar.

O avanço da economia e das atividades de mercado só obedece às regras ambientais na imaginação dos mais ingênuos e dos políticos, que precisam convencer os primeiros. Em outras palavras, os empresários que atuam nas imediações do canal do porto necessitam construir em áreas que estão cobertas por flora nativa e que ainda mantêm muitas construções arqueológicas importantes, como uma igreja jesuíta do século dezoito, encontrada por mim e por meu colega de trabalho.

Pescador

Há pescadores que estão se tornando muito pobres, porque a pesca está decaindo desde que outras atividades econômicas começaram a aumentar; especialmente aquelas que poluem a água onde os pescadores pescam e acabam com a fauna que tenta sobreviver. As tradições dos pescadores e suas técnicas de pesca (redes feitas manualmente, por exemplo) estão se perdendo no tempo e em breve nós não seremos capazes de reproduzir o modo de vida daquelas pessoas. Uma infinidade de cultura material sumirá dos arredores do porto e somente vestígios serão encontrados no futuro. Os arqueólogos trabalham atualmente na região e muitas vezes fazem papel de etnógrafos, registrando como vivem os habitantes ou frequentadores de lugares como o Morro das Neves. É trágico, pois os profissionais que atuam nessa região sabem que o resultado das suas pesquisas servirá mais para registrar algo que está fadado à destruição do que para prevenir desmatamentos contra a natureza e danos ao patrimônio arqueológico existente. Logicamente algumas descobertas de ordem arqueológica e pedaços de natureza serão preservados, mas tudo dentro de um contexto de formalidade mínima, para que o pouco ou nada que é preservado possa ser mostrado de maneira maximizada em palestras empresariais, em discursos políticos e em rodadas de negociações econômicas no exterior. Essa é a política de preservação ambiental brasileira, um grande engodo para inglês, chinês, francês, estadunidense e alemão verem.

Esse e outros tantos processos são executados sob a tácita autorização do governo brasileiro, que exporta para o resto do mundo uma imagem de desenvolvimento. Nas minhas recentes visitas à região do canal do porto, descobri que muitos pescadores sofrem de problemas que não poderiam existir naquele lugar – falta de água, de esgoto tratado, de escolas, etc.. – já que eles são vizinhos do maior porto da América Latina. Ora, não deveriam os êxitos econômicos desse porto tão imenso sanar as necessidades básicas dos que, de uma maneira ou outra, contribuem para ele? É óbvio que esses habitantes humildes jamais vão se beneficiar do progresso (maior senso comum do século) trazido pelo porto ou por sua expansão. A História nos mostrou os caminhos tortuosos percorridos pelo nosso país desde que nossos governantes e algumas famílias escolheram o atual modelo econômico, a fins do século dezenove. A análise fria do presente – não a que está centralmente iluminada e estampada nos jornais diariamente – mas a que se situa na penumbra[1] das explicações oficiais, essa nos mostra um futuro sombrio e dominado por políticos tecnocratas disfarçados de ambientalistas.

Morro das Neves II

[1] Conceito trabalhado pela socióloga holandesa Saskia Sassen.

Um Boczinho Pega Nada

2011-11-16T11:43:00.000-08:00

É com imenso prazer que retomo a publicação dos vídeos da galera!

Nesse sensacional registro temos Frederico Silva, discípulo maior de Miro Lobato "Lover", contando suas aspirações e arrependimentos. Esse vídeo provavelmente é de 2003 ou 2004.

Reparem nas mudanças ocorridas no personagem Derico Silva. Antes, o protagonista usava brinco, cabelo grande e saía com a galera. Agora a mera perspectiva que sua namorada veja esse vídeo deixa seus poucos cabelos em pé.

Mas relaxa, Derico, ninguém vê esse blog! Só os camaradas.

Relatos do Fim do Bilac - 11 de novembro de 2002 (segunda-feira)

2011-11-15T11:50:00.000-08:00

Bad Tufo - autor Guilherme "Pará" Brasil (?)

[Segue o relato dos últimos dias de aula de 2002 no colégio Olavo Bilac. Esta é a quinta parte.]

Gabi

Gabriele, pequena levada

Anáfora do dia meu

Sem tua graça em minha alvorada

Tenho um dia que se perdeu.

És dádiva de alma sagrada

De olhar puro que me enalteceu

E o frescor d’alta madrugada

Tens no límpido riso, que é o teu.

Serelepe de boa ventura

Absurdo de tanta ternura

Incapaz de um ato cruel

És a mais doce das criaturas

Mais doce que a própria doçura

Mais doce que um favo de mel.

... e foi assim que o Pará homenageou a Gabi, minha amiga “mais doce que um favo de mel”. Acabei de ler o poema acima, cujas linhas são as mais coerentes e belas que já li.

Nesse momento o Pará e a Mariane falam sobre o filme “Casamento Grego”, comédia que estou muito a fim de ver.

É isso aí, o sinal acabou de bater para o recreio.

3ª aula – Valdir (Vladir)

Sou um “vagal” de primeira. O Capivara, do 2º Colegial, veio assistir a uma aula conosco e eu não fiz nada nesses 45 minutos. A sala está uma zona, de 35 pessoas aproximadamente, vejo apenas 4 fazendo algo: a Lídia, o Danielzinho, o Alex e a Aline. O Valdir está desolado: a gente está cantando uma música paródia em homenagem a ele.

4ª aula – História da Arte – Adhemar

Ninguém faz porra nenhuma nessa aula desde o primeiro dia do 3º Colegial. Para cá se chega por meio de uma escada curta, ao lado do portão marrom de saída, no salão, que desemboca numa porta que também dá em uma escada, só que maior e mais estreita. A aula, que chega a ser muito aprazível, é dada numa sala grande, com duas lousas, cada uma em paredes opostas, e janelas largas e altas, com persianas de plástico cinza. As carteiras são diferentes, não como nas que estamos acostumados a sentar: são duas peças distintas, uma mesa e um banquinho. O chão é feito de placas sólidas de granito verde, o que ressalta ainda mais a condição de cronicamente diferente em relação às outras salas. Há um banheiro com uma pia e um pequeno espelho. Aqui em cima é muito mais fresco do que qualquer outro lugar do Bilac; o telhado que cobre o salão de saída é o que vemos das janelas perto da mesa do Adhemar. Dos vidros perto do banheiro conseguimos ver a rua Floriano Peixoto e o Bilaquinho, o ensino Infantil do Bilac.

A Gabi toma sol do lado da janela, as meninas vêem as fotos da Ana, o submundo jaz tranqüilo perto da escada que dá para o salão; o Adhemar escarafuncha em sua maleta preta e agora está limpando os olhos com um lencinho branco. A Marcela, a Mariana e a Aline estão vendo roupas e conversando.

Já fizemos mais atividades nessas aulas: pintamos com lápis de cera e/ou pastel gravuras impressionistas, expressionistas e cubistas. Até eu que não tenho a menor veia artística curti. Quem realmente gosta (e tem o dom) é a Cristine (a quem me refiro sempre como “Cris”). Os desenhos e pinturas que ela faz são as expressões máximas do seu mundo, ora plácido ora insatisfeito. Não sei o que é mais bonito: ver as suas pinturas ou vê-la pintando. Nessas horas ela não vê, não ouve, não respira, só sente o que é mais sagrado e transcendental para transcrever em arte sua maneira doce. Mas ela não veio hoje... bem hoje que estou tão disposto a descrevê-la.

Causalidades Casuais

2011-11-15T11:20:00.000-08:00

Qual o significado de alguém ou de algo que conhecemos repentinamente? Nos sonhos, muitas vezes, são os pequenos detalhes (e não os que mais parecem simbólicos) que podem levar a uma interpretação mais completa.

Seriam esses eventos súbitos, e aparentemente sem importância, capazes de conferir algum sentido à existência de alguém? Ou – sem a ingenuidade pela busca da totalidade – conseguiriam esses curtos acontecimentos, se retomados, anular de algum modo as tão assombrosas sensações de descontinuidade da vida? Quantos segredos não devem estar escondidos na retomada de pequenos detalhes que ficaram entravados nas engrenagens do tempo... Acredito que muitos encontros fortuitos, quando revisitados, deixariam de ser casuais para serem causais.

São Paulo, janeiro de 2011

O Dominó de Siboney

2011-11-14T16:42:00.000-08:00

Em seu tempo livre, a moça pintava mandalas num livro de capa azul que comprara havia pouco tempo. Eu seu tempo não livre, também desenhava olhos, narizes, sobrancelhas e bocas em seus livros de idiomas. Os traços eram finos e contínuos, perto dos exercícios de compreensão de texto, de gramática e de produção oral. Pareciam pinturas rupestres em grafite, simples e bonitas. No que pensava Siboney enquanto pressionava a lapiseira no papel branco do livro? Será que inventara uma nova maneira, intuitiva, de aprender idiomas?

Hoje Siboney desenha gatos em sulfites claríssimos, com bigodes elegantes, narizes redondos e orelhas de coelho. Há alguns dias pedi que me desenhasse uma gatinha de bochechas rosadas, desejo que me atendeu prontamente, enfeitando o bichano com um cachecol cinza de manchas coloridas.

A cidade pela qual caminho com Siboney parece um palco aberto, por onde ela me conduz pela mão, me guiando pelas igrejas e cafés e livrarias e sebos que conhece. Enquanto atravessamos uma rua, ela aponta para algum prédio e me diz alguma história relacionada a ele. “Este edifício, está vendo?, esse bem aqui, foi transportado inteiro de uma esquina para outra.” e eu pergunto, surpreso, “Inteiro?!”. Ela ri um riso doce e inteligente, porque sabe que de fato foi assim que sucedeu, “Inteiro!”, me responde com um olhar de criança.

Nos trajetos diários ou nos novos, sinto sua companhia ao meu lado como uma fogueira de onde se desprendem faíscas amarelas rumo ao céu. Cada madeira que estala devido ao calor é uma percepção a mais que estala em mim, e abre os meus sentidos para a importante simplicidade de Siboney. Sem que escreva tratados, ela sabe e domina assuntos que eu desconheço por completo; ainda que adore sobremesas sofisticadas, prefere um café e uma conversa com um campesino depois do almoço; embora desconfie de sua própria beleza, é ainda mais linda por não reconhecê-la, porque não a oficializa nem faz dela imprescindível.

Entre todos os presentes que já ganhou, o que mais a fascina é um dominó de madeira com motivos de Miró, que está no alto de sua estante, ao lado de uma bonequinha negra de pano, um candelabro de ferro e um sapo de madeira. Siboney participa de todos esses objetos que possui. Olho para seus livros, seus marca páginas, seus eletrônicos e cadernos e vejo em cada um deles a presença de Siboney. Seus brincos, colares e pulseiras também dela participam; ela lança sobre tudo que toca e veste a marca inviolável do humano e do sensível. Deixa sobre todas suas coisas uma tinta invisível porém fragrante, que evidencia o contato com seus braços, suas pernas e seu pescoço.

Por isso, quando passo sozinho pelos lugares onde estive com Siboney, me sinto um fantasma vagando por um rio congelado em busca de calor. As cadeiras e as mesas, os corredores e os cafés por onde passamos juntos se tornam um cenário sem vida, e eu procuro incessantemente por nós dois ali, sentados, olhando-nos sem dizer palavra. Procuro, procuro... mas tudo o que encontro são as cinzas daquela fogueira ao meu lado. Mesmo assim, as cadeiras, as xícaras, as plantas desses ambientes pedem por Siboney, mas, como não podem falar, expressam sua tristeza num redemoinho de silêncio. Então, para me solidarizar, também silencio e baixo os meus olhos.

A tarde que cai vermelha no horizonte é para Siboney. A Natureza a presenteia todos os dias porque a admira. A cidade necessita do seu sorriso. Tudo ao seu redor é uma oferenda. Lisonjeada, Siboney agradece, mas ainda prefere seu dominó em cima da estante.

Relatos do Fim do Bilac - 07 de novembro de 2002 (quinta-feira)

2011-11-14T16:02:00.000-08:00

"A Taturana" - Por Guilherme "Pará" Brasil

[Segue o relato dos últimos dias de aula de 2002 no colégio Olavo Bilac. Esta é a quarta parte.]

Aula de Geometria. E que droga (já faz muito tempo que escrevi a última pontuação, depois de “Geometria”). Professora Rosa. Segundo os próprios alunos, essa é a chamada aula de caligrafia, porque a galera só copia, copia... compulsória e exaustivamente, até as forças se exaurirem. Como toda jacutinga voa de duas maneiras, a professora é muito meiga e querida.

Cheguei só nessa terceira aula, não trouxe nem fichário... que vagabundo que estou ficando. Está um pouquinho gélido hoje, as pessoas em maioria estão de agasalho.

Da parte traseira da classe tem-se uma visão talvez melhor do que da parte dianteira. E, realmente, daqui dá para ver tudo. Por incrível que pareça está todo mundo prestando atenção na aula. Menos o submundo e eu. Claro.

A Marli (bedel ou fiscal ou mais popularmente conhecida como “tiazinha” do corredor) interrompeu a aula para pedir à professora para ficar hoje à tarde na escola. Ela disse que não, pois ontem já ficara das 13h até as 17h. Maçante. Melhor do que ficar em casa assistindo a programas de fofoca na televisão.

6ª e última aula – Inglês

Junto com a quinta aula, essa é a sexta. Estou no chão, encostado na carteira da Marina, enquanto meus amigos vêem TV. Assistem a uns vídeos de seriados americanos que a “teacher” nos trouxe. Estamos nessa desde a última aula.

Quem nos ensina Inglês é a professora Cida, muito gente boa. O problema é que quase todo mundo tem o curso dessa língua completo, ou está terminando fora. Daí ninguém presta atenção. Porém hoje todos estão quietos, vendo os vídeos: “The Simpson”, “Fresh Prince of Bel-Air” e agora, por último, “Full House”. Tudo com “closed captions”.

Muita gente já saiu sem permissão, “mataram” aula. Creio ser esse o real motivo por que as pessoas estão sem fazer muito barulho. Também já é a última aula, já estamos cansados, com fome e sem ânimo (isso está parecendo relato de refém).

É verdade, realmente acabou. A partir dos próximos dias veremos a escola de uma outra perspectiva: nós, com roupas normais e ela sujeita às mudanças de um tempo vindouro. Algumas amizades arraigaram-se, outras pouco aderiram ao peito. Mas todas sempre nos remontarão aos tempos de paz e alegria de uma vida que parecerá um sonho.

Relatos do Fim do Bilac - 06 de novembro de 2002 (quarta-feira)

2011-10-04T06:14:00.000-07:00

Pettinati Funkeira - autor desconhecido (pelo menos até que alguém se manifeste); esse desenho está na compilação de imagens que Guilherme Pará Brasil recentemente digitalizou.

[Segue o relato dos últimos dias de aula de 2002 no colégio Olavo Bilac. Esta é a terceira parte.]

2ª aula – Matemática – Carmem Flora

Ontem realmente trabalhei na aula de Literatura Portuguesa. Lemos um soneto de Antônio Nobre em jogral.

Estamos na segunda aula, de Matemática. Carmem Flora é a professora, mestre no que faz, figura forte do Colégio Olavo Bilac, parou de fumar uns meses atrás. Um portento.

Há 23,8% da sala dormindo e um pessoal quase em estado de alfa. Estaria fazendo parte dos 23,8% se não estivesse escrevendo. Não consegui relatar a primeira aula, de Geografia, porque foi muito dinâmica e não achei nenhuma brecha no tempo para descrevê-la. Posso dizer que foi muito boa, mas o meu sono impediu-me de prestar atenção: minhas pálpebras fechavam involuntariamente e eu bocejava constantemente. Quanto ao resto, valeu muito à pena.

A conversa baixa é a característica de hoje, nessa aula. A professora acabou de retornar e apaga o quadro-negro. Começa um novo exercício daqueles de “x”. Argh! Que mau gosto.

Vocês acreditam que a Mariane “planejou” a vida dela de 2003 nessas páginas de agenda dedicadas a isso? Da hora, porém meio assustador. Acompanhei só até julho, não consegui continuar.

3ª aula – Biologia – Marilza

Um anjo com as asas abertas e o sorriso mais meigo do Bilac. A bondade brinca em seu corpo e se faz real por meio de ações e palavras. Essa é a Marilza, a professora de Biologia, parte de genética e ecologia. Faz de tudo para manter a paz na sala e passar sua matéria. A aula foi sobre o oxigênio, mas não prestei muita atenção porque estava escrevendo uma carta para a Bruninha, minha amiga que há muito me pede isso. Falar bem a verdade não curto muito escrever cartas para a galera... mas todo fim de ano é revelador mesmo.

Célula estomática, o que é isso?! Ui! O Pará fez um desenho na apostila sobre isso, na 8ª série: o estômato era a vagina de uma mulher de pernas abertas. Só que daí a professora Fabiana pegou e... ah ah!, deu rolo! Bons tempos aqueles.

Amélia escreve sobre os estômatos abertos e uma minoria copia. Que vergonha. Amélia é oriental e um gênio em sua área. Sabe MUITO! O submundo está em silêncio e o Babo rói as unhas, o Junão observa tudo e, encoberto pelo capuz, boceja. A Cris... pisca, olha para mim, para lousa. Agora ela se recostou e mexe nos cabelos; seus braços estavam cruzados, mas agora não mais.

A Biologia pode ser muito poética: palavras como “túrgido” (intumescido, cheio), “cripta” (folículo ou seio em mucosas ou em tegumentos; lugar secreto, aquilo que é mais íntimo de um indivíduo) fazem parte também do vocabulário biológico.

Sou o primeiro da fileira do canto mais longe da porta. Atrás de mim, há o Pará, o Bárbara, o Goof (com a Lídia ao lado) e a Marina, que chamo de May (com a Gabi ao lado). Essa fileira está isolada, a classe toda está mais para o lado da porta. Faltam dois minutos para bater o sinal e eu ir ver meu avô, como sempre fiz nos meus sete anos de Bilac.

5ª e última aula – Filosofia – Toni

Às quartas temos apenas cinco aulas; se houver provas, serão aplicadas na 6ª aula. Essa é a aula do Toni, de Filosofia. A galera está meio dispersa e acabamos de descobrir de onde vem o título do “reality show” “Big Brother”: vem do estado que tudo vê e vigia, no caso do totalitarismo.

Faz muitas semanas que estamos para assistir a um filme chamado Revolução dos Bichos, mas o Toni esquece da fita direto.

O tópico da aula é o “so-called” Socialismo. Falamos dele á várias aulas e ainda estamos acabando. O motivo por que a União Soviética caiu é fogo... só a indústria de base se desenvolvia, a de bens de consumo ficou para trás. Isso tudo porque a economia russa era planificada (sem iniciativa privada, o estado intervém até não poder mais). Os benefícios da população trazidos pelo governo eram poucos e pouco variados. Daí as pessoas começaram a protestar e não deu mais, pois o sistema entrou em colapso. Assim o único partido começou a se esfacelar e a dissensão tomou conta da U.R.S.S. Ainda tentaram reestruturar, por meio da Perestroika (reestruturação política) e Glasnost (transparência de governo), mas nem rendeu muito a idéia.

Ah, Toni!, a Primavera dos Povos foi no século IXX e não em 1968!

Lobato por seus Discípulos

2011-09-29T08:48:00.000-07:00

Lobato brinda com seus seguidores na Quinta Reunião da Internacional Comedorista (Pará, Marcola, João, Lele, LOBATO e Derico Silva)

O Processo

O conhecimento Lobatiniano se espalhou pela sociedade joseense como uma praga do Velho Testamento, devastando plantações e arrasando famílias pacatas. Mas é importante lembrar que as maldições lançadas por Deus sempre foram uma lição para os ímpios, com o intuito de que esses aprendessem a ferro e fogo os desígnios soberanos. Ora, seria então Miro Lobato, fundador do Comedorismo, um vetor da vingança divina?, o mensageiro que trouxe o caos às famílias de São José para dizimar algum tipo de comportamento que estivesse desagradando o Senhor? E que comportamentos seriam esses?, o moralismo, a hipocrisia? Será que Deus se converteu em um libertário?!

Em verdade, as explicações parecem ser bem mais simples e palpáveis do que as superstições acima. O Legado Lobatiniano demonstra a vontade de um homem e, antes, de um menino, de conquistar o maior número de meninas possíveis, contanto que essas atendessem a certos requisitos elaborados por Lobato. É justamente esse conjunto de precondições que constitui boa parte do ensinamento da Escola Lobatiniana.

A Era Lobato começou aproximadamente em 2001 d.C. e se estendeu até começos de 2010 d.C. Alcançou proporções latino americanas já no final da década e o conduziu, como já fosse um movimento fora de controle de seu líder, a caminhos jamais sonhados pelos seus seguidores e admiradores.

A Técnica

Miro Lobato, o ideólogo supremo da Escola Comedorista Joseense, nao possuía uma escola física, ou seja, um recinto no qual proferisse seus ensinamentos para seus correligionários. Ao contrário, estes apanhavam o conhecimento diretamente da prática Lobatiniana, executada em bares, baladas, esquinas, praças, redes, varandas, muretas, pontos de ônibus, restaurantes, eventos sociais, festas de aniversário, bancos traseiros de automóveis, casa da sua tia, clubes de campo, etc.. A prática do Comedorismo Lobatiniano era contada em forma de narração quando Lobato se reunia com seus seguidores. Nesse momento de rico intercâmbio de ideias, o Mestre usava um recurso bastante comum para ilustrar seus alunos: “contar vantagens”, ação que criava um clima de suspense, comédia e companheirismo entre a turma, que ouvia atentamente os conselhos e narrações de Lobato, que sempre contava tudo nos mais (des)necessários detalhes.

O Advento

Em comemoração ao aniversário de número 28 de Lobato, seu biógrafo mais confiável decidiu recolher depoimentos de pupilos famosos para registrar o conhecimento Lobatiniano, que nunca foi escrito ou sistematizado de nenhuma maneira pelo Mestre Lobato. Isso demonstra a importância que o orquestrador do Movimento Comedorista joseense conferia à praxis, deixando de lado o ordenamento do seu saber. Talvez porque nunca considerou que suas técnicas e teorias seriam usadas, ou porque não imaginou que sua ação fosse atingir tamanho raio de influencia, o Mestre agiu dessa forma. No entanto, este autor tende a pensar que a medida tomada por Lobato teve, sim, um objetivo específico, que era o de salvaguardar o Conhecimento Comedorista dos moralistas, dos hipócritas, dos zé ruelas e das mais variadas facções evangélicas da tímida sociedade campestre joseense. Assim, sem registros em papel, áudio, ou seja lá a plataforma que contivesse as ideias Lobatinianas, essas estariam a salvo dos Inimigos do Comedorismo e, ao mesmo tempo, inscritas nas mentes e corações de seus seguidores. Claramente a atitude de Lobato foi inspirada nas antigas tradições orais africanas, em que o conhecimento se passava dos anciãos para os mais novos por meio de rodas de narrações e histórias, porém nunca por escrita, uma vez que boa parte dos africanos não conhecia essa forma de registro.

Os Testemunhos do Mestre

Na tentativa de colocar um pouco de ordem na vastidão epistemológica gerada em quase uma década de prática comedorista por parte de Miro Segui Lobato, os seguintes testemunhos se esforçam no sentido de colher dos discípulos um pouco do que Lobato Master deixou para nós em termos de práticas e de teoria.

Comecemos por Lele, ou Leandrinhu, que outrora foi um dos alunos mais dedicados e comprometidos da Escola Comedorista. Ele nos conta que o mestre Lobato ensinou, sobretudo, a arte da dissimulação e da mentira sem vergonha: “Sempre mentir, mas com convicção, pois não tem como dar errado. Se der, negue até a morte.” Lobato é claro, mentir é essencial na arte comedorista, mas, se esse artifício falhar, melhor é negar tudo com a cara de santo que todo mundo assume quando está mentindo. Lobato, quando foi descoberto bloqueando pessoas no MSN, negou a verdade até para pessoas que sabiam que a informação procedia.

Marcos Paulo, ou Marcola, outro aluno aplicado de Lobato, conta que com ele aprendeu “que não é tão ruim assim não emprestar a toalha para certos CAMAGADAS [leia-se ‘camaradas’]...”. Essa pode parecer uma frase tanto quanto preconceituosa, mas nada mais é do que a afirmação da propriedade privada, instituição que a Escola Comedorista de Miro Lobato defendeu a unhas e dentes, dado que somente através dela as peripécias comedoristas eram possíveis. Por exemplo, Lobato dirigia seu famoso Palio Azul para buscar suas vítimas, depois ia a bares, restaurantes, ou seja, iludia as moças com todo o aparato de propriedade e serviços que o capitalismo oferece às classes mais favorecidas, setor esse que a doutrina ortodoxa do Comedorismo sempre apoiou. Portanto, emprestar é um verbo que não consta na cartilha programática Lobatiniana.

Felipe Falcão, ou Falcon, complexifica um pouco nossa tentativa de ordenamento ao introduzir conceitos mais sofisticados da Lógica Comedorista proposta por Miro Segui Lobato. “Com o Papai Urso eu aprendi que quando eu for gozar tenho que mandar as minas calar a boca”. Falcon cita o próprio Lobato: “Shhhh, shhhh... fica quetinha, fica quetinha que eu vou gozar”. Este discípulo afirma que o mestre ensinou que, depois do ato em si, é necessário inventar uma desculpa para mandar a representante do sexo feminino embora e segue citando Miro Lobato: “Ah mano, depois cê tá ligado, né? Depois que eu gozo, não quero mais ficar olhando pra mina, só quero que ela vá embora da minha casa o mais rápido possível, pra eu ficar de boa". O Comedorismo não visa a ações a longo prazo, é uma doutrina expressa e objetiva. Lobato nunca quis dar dicas românticas ou lições sobre o amor para seus ouvintes; é sincera a prática criada por Lobato Master na medida em que age como prega, que exemplifica sem exageros nem faltas.

Nessa mesma esteira, Rômulo Braga, ou Romulinho, nos ajuda a entender o que significa ficar de boa para Mestre Lobato: “pra ser feliz, basta ficar de boa só de cueca e com o notebook no colo num domingo de manhã!!!!” É didático e direto o que nos reporta Romulinho, rapaz sempre pendente das opiniões e atitudes de seus colegas. Para depois do ato - última meta da Comedorismo - ficar de boa significa um estado de profunda concentração, comendo pizza com os amigos do sexo masculino, jogando Play 2 ou fazendo algo sem grandes consequências imediatas. O Mestre Lobato não gostava de preocupações mundanas, queria apenas relaxar depois de cumprir com seu dever, como um homem justo e religioso que era. Relatos de pessoas próximas afirmam que, depois de um Domingo de boinha[1] , debaixo da cama do Mestre, na afamada Rua das Piabas, achava-se de tudo: camisinhas, pratos com restos de miojo, copos sujos de leite com toddy, controle remoto da TV, etc..

Um comedor nato que se juntou ao time Comedorista, Guilherme Brasil, ou Pará, também ajudou a remodelar a doutrina. Aperfeiçoou algumas técnicas de Lobato e desenvolveu o “Comedorismo de Guerrilha”, que foi um comedorismo voltado para épocas de opressão política e de censura. Pará estendeu o raio da conquista para maiores Latitudes, levando a Escola Comedorista até o paralelo 10° 2′ 0″ S, em um verdadeiro périplo do Comedorismo. Nosso fiel comedor nos apresenta uma lista (abaixo, na íntegra) de ensinamentos que aprendeu com Lobato, inclusive com citações próprias do mestre:

- que "a Banca tá feliz quanto tá reunida"

- que "[Lobato Master] gosta mesmo é de uma vagabunda" e de uns filmes de cavalo

- que pra pegar uma delas, é só balangar a sucuri e dizer "é mole mermo!"

- que ele precisa de oxigênio

- que "beudo é uma bosta"

- que até bater palmas pode ser difícil

Do pequeno compêndio acima, apreendemos que Lobato Master condenava sua própria e frequente embriaguez, que tinha dificuldades motoras para bater palmas sempre em um mesmo ritmo, que gostava mesmo é de uma moca de vida terrena e, principalmente, que seu grupo de amigos estava sempre feliz quando reunido. Lobato, embora mal falado entre suas ex-namoradas e suas respectivas famílias, era uma pessoa de bom coração, que sempre se benzia quando passava em frente à Igreja Sagrada Família, e que verdadeiramente se sentia feliz quando via seus seguidores e amigos reunidos, fosse em uma festa, em um bar ou na casa de alguém.

Em relação ao vídeo de cavalo, fontes seguras afirmam ter encontrado em seu HD um vídeo pornô bastante incomum.

Lobato compartilha seu conhecimento entre grupo de ouvintes

João Paulo, ou JP, também deixou um relato importante acerca da vida do Mestre. João, uma figura discreta no âmbito comedorista, destacou-se por sempre ter acompanhado Lobato e, consequentemente, presenciado muitas das atitudes comedoristas da época. “Miro Lobato foi o ator mais importante desse movimento porque agia mais rápido do que pensava, era o Muhammed Ali do mau caratismo. Em meu tempo de convivência com Lobato, aprendi que, durante um xaveco, é necessário mostrar para a mina que ela é a mina enquanto você é o cara”. O segredo está na simultaneidade da ação conquistadora, prática que o Mestre dominava. Xulones cita Lobato: “Mano, se você pegou na maozinha da mina, já ERA!”. Para demonstrar que o ato em si de fato aconteceria, sem margem a dúvidas, João cita mais uma vez Lobato: “Fechou a porta do quarto, é um abraço”.

At last but no least, temos o testemunho de Frederico Silva, ou Derico, a segunda figura mais emblemática do Comedorismo moderno. Frederico protagonizou, algumas vezes até mesmo ao lado de Miro Lobato, os feitos mais memoráveis da Escola Comedorista, como o caso “20 conto”, o caso “Berçário”, o caso “Patrick”, entre muitos outros confidenciais. É seguramente um dos pensadores mais influentes do Comedorismo Lobatiniano e contribuiu igualmente com muita prática para o desenvolvimento da Arte Comedorista. Derico sem dúvida é o personagem mais carismático desse cenário e sua relação com Miro Lobato é como a de Vinícius de Moraes (que aqui seria Derico) com Tom Jobim (Lobato), já que este era o grande maestro da Bossa Nova, e aquele era a figura mais criativa e famosa, projetando o movimento sempre para novos rumos.

Frederico nos brinda com uma pequena lista parafraseada do que Lobato ensinou para seus seguidores:

- a função do panito;

- que só podemos namorar minas com menos problemas que a gente;

- que o importante é gozar;

- roupa boa é só da QUIKSILVER.

Não é sem motivos que Derico expõe, antes de mais nada, a Função do Panito. Esse acessório, um simples pano de prato, quando junto de uma mulher no ato das preliminares, indicava a Lobato que algo muito bom aconteceria, algo necessário de ser limpo depois – o que explicita a função premonitória do que ficou conhecido como Panito. Lobato também desenvolveu a ideia de que não é possível namorar uma menina que tivesse mais problemas que ele, pois ela gastaria muito tempo falando e, consequentemente, o Mestre gastaria muito tempo ouvindo ao invés de jogar computador ou sair com seus brothers. Por fim, Lobato sempre deu muita importância às roupas, e afirmava que, para praticar o bom Comedorismo, era necessário estar vestido propriamente, ou seja, com roupas de surfista, ainda que ele nem ninguém da turma surfasse ou ao menos soubesse surfar. Derico Silva foi um de seus mais fiéis seguidores nesse aspecto, sempre adquirindo roupas de Quiksilver, da Oakley, da Sunpeak, Mormai, Billabong, entre outras marcas de surfistinha.

A importância desse personagem na história do Comedorismo, com efeito, não deve limitar-se a uns poucos parágrafos de um comemorativo ao Mestre. A obra deixada por Frederico Silva, ao lado de Lobato Master, em uma década de vanguardismo imoral e sem caráter, carece de mais estudos e, portanto, deixa uma lacuna na história, o que gera muitas dúvidas e desencontros de interpretações de processos.

Derico Silva e Lobato debatem acerca das tendências do Comedorismo

Conclusão

O legado[2] petrificado por Lobato , ainda que não seja praticado como antigamente, deixou seguidores da mais variegada estirpe. Sem a agilidade, a coesão e o foco de 5 ou 10 anos atrás, o Comedorismo do presente é um desdobramento de práticas e pensamentos daquela época, com novas ideias e programas adaptados a ele.

Mistificar alguém ou torná-lo um herói é sempre um fator de encobrimento dos demais desenvolvimentos sociais, que passam a uma submissão cega às figuras únicas, os messias aclamados historicamente. A tarefa de desmistificar muitos personagens – e torná-los humanos e parte da História – foi exitosamente cumprida por diversos historiadores, por isso Miro Segui Lobato é visto por este autor como a pedra angular do Comedorismo, seu máximo condutor, que regeu com eficácia e elegância uma orquestra de pessoas comprometidas com uma ideologia aparentemente volátil, mas que no desenvolvimento dos eventos se mostrou forte como rocha.

Os desafios impostos pelo Comedorismo Lobatiniano fazem parte do enfrentamento dos costumes e da moral de uma sociedade em que, aparentemente, sempre está tudo calmo. Mas Miro Lobato questionou justamente a falsa tranquilidade de seu entorno. E nos ensinou que sempre podemos perverter o status quo de um ambiente, o que lhe rendeu entrada na seara anarquista, inaugurando o Anarco-Comedorismo, que será tema de discussão no capítulo 4.

[1] Esse estilo de vida – o Miro´s Way of Life – posteriormente inspiraría João Paulo a cunhar o termo “ficar mirito”.

[2] Faz sentido consultar os proto-comedoristas para aclarar as bases do Comedorismo Lobatiniano: ROSA, Gilson (conhecido como Gilson, o Porteiro) e GRILLO, Darcy.

Relatos do Fim do Bilac - 05 de novembro de 2002 (terça-feira)

2011-09-06T13:03:00.000-07:00

[Segue o relato dos últimos de aula de 2002, no colégio Olavo Bilac. Esta é a segunda parte.]

Não vim à aula ontem porque não estava com a mínima vontade. Valeu a pena porque dormi e sonhei e lembrei.

As duas primeiras aulas costumam ser dobradinha Física, mas o esquema mudou e passou a ser uma desta e outra de Química.

São sempre calmas (porém com grandes chances de efervescência) essas aulas de terça, a galera ainda está com sono. São as aulas em que os casais ficam mais juntos e podem curtir a liberdade de uma menor tradicionalidade.

No momento, o de sempre: poucos copiam e matéria que, a propósito, é ensinada pelo Vladir, vulgo “Valdir”. É um cara muito gente boa, luta caratê e se comunica bem com os alunos. Às vezes ele paga suco de laranja para a galera num restaurante (que também é lanchonete) aqui em frente.

Ele está explicando campo magnético. Interessante... Está chuviscando e creio que vai cair um pé d’água. Ouve-se um pagode ou samba (neste momento não consigo discernir) tocado pelo povo do 2º ano. Fim de ano é uma beleza: tudo mais liberado: música, atenção, beijos, abraços, carinhos, tristezas.

Ver o Henrique e a Letícia aqui na frente é a coisa mais da hora que tem. Eles, acima de tudo, conversam e se respeitam. Vocês precisam ver o carinho que um tem pelo outro... difícil ver isso entre namorados. Não vejo o rosto da Lê, só o do Henrique, mas ela fala gesticulando tanto, que vejo seus braços mexendo. Ela também sibila muito: o “s” parece voar em sua boca.

2ª aula – Química

“Nunca é tarde”, disse o Valdir no final da aula dele, há pouco. Esse é o ditado mais mentiroso da face da Terra, é algo que serve (ou pelo menos tenta servir) de consolo para quem se arrepende de alguma coisa. E o arrependimento não deveria existir: nós temos a consciência para nos avisar quando erramos, não precisamos de um sentimento para resgatar as lembranças acres. Devemos aprender a cortar os problemas, não esquecê-los, apenas dicotomizá-los e viver sem o fardo de uma ação passada.

Ainda terça-feira, fui embora mais cedo porque não estava mais parando em pé, ou melhor, sentado. Deu para aproveitar o recreio inteiro e ter uma conversa séria... mais um monólogo do que um diálogo.

Minha garganta dói, creio deva ser um começo de inflamação na traquéia, igual a que me acometeu um mês e meio atrás.

Relatos do Fim do Bilac - 01 de novembro de 2002 (sexta-feira)

2011-09-05T09:32:00.000-07:00

[Escritos de nove anos atrás, um pouco melodramático eheh, mas por que não compartilhar? Afinal, muita gente faz parte disso. A sequência continua... JP - 2011]

A sala está em silêncio porque a professora da História está corrigindo o simulado de sexta passada. Estamos cercados pelo burburinho lá fora. Alguns prestam atenção à professora, outros não. São poucas as pessoas, não mais de vinte. É a turma de Humanas, que nunca foi muito unida, pois os alunos que compõem essa sala vieram de outras classes e de outros grupos bem definidos (apesar de aqui não haver muitas distinções).

É a nossa primeira aula. Eles (nós) conversamos esquecendo que os vinte e oito dias restantes são os mais felizes porém os mais lúgubres. Aqui do meu lado tamborilam dedos no fichário, na carteira de trás meu amigo ouve música e escreve um poema chamado “Freek Show”, severa crítica às justificativas norte-americanas para suas guerras. Minha amiga, a Lídia, acabou de me interromper para saber o que escrevo: “Um relato” – respondi. A Marina conversa com o P.H., com a Gabi e com o Gustavo sobre a festa da Dani, mas especificamente sobre a Valsa. O pessoal da minha frente (com exceção da Gabi) copia a matéria do quadro negro (1937 – Golpe de Estado), a galera do meio da sala está meio distraída e o povo de trás, que nós carinhosamente apelidamos de “submundo”, está reunido com risadas discretas e sorrisos sinceros.

Mas todos estamos assim, meio sem serviço, porque a professora Maria Teresa já está quase acabando de passar a matéria na lousa e a primeira aula foi dedicada inteiramente à correção do simulado. Essa segunda aula acaba às 8:35.

Maria Teresa está explicando a matéria nesse momento. Faz gestos pequenos e se articula muito bem. A classe se mantêm sem um único zunido. Alguns já fecham os fichários, pois o sinal para o intervalo, que só eu chamo de recreio, soará em aproximadamente cinco minutos.

4ª aula – Regina Pettinati

Acabei de assistir a um debate entre o Pará e a professora de Pettinati: aquele ia contra o Dadaísmo (que dizia que qualquer um pode ser poeta), alegando que para sê-lo teria que possuir atributos, dentre eles o mais importante: a sensibilidade. Argumentava também contra o Cubismo, dizendo que seus próprios representantes admitiam que, ao tentar deixar algo à mostra por meios polimórficos, acabam por se confundir. Pettinati, que dá aula de Gramática, Literatura Portuguesa e Brasileira e mais um monte de coisas que eu não faço a menor idéia, apreciou a manifestação do meu amigo e o elogiou muito.

No momento estamos tendo Literatura Brasileira, Modernismo. O Paulo Henrique, que comédia!, não suporta isso. Ele curte mais Gramática. Ah, mas eu gosto bastante.

Ontem foi o centenário do Carlos Drummond de Andrade, sinto ter lido apenas alguns poemas (cujos nomes já nem lembro mais) dele justo até essa data.

A galera do submundo pergunta veementemente se esses poemas que estamos lendo agora vão cair no vestibular. Até vão...

Interrompeu a aula a Comissão de Formatura para pedir mais adesão à festa de formatura, que até agora tem apenas 25 pessoas pagando. Quem tomou a palavra foi a Cristine, minha amiga, que também faz Humanas. Ela fez um discurso inflamado, como um desabafo, que sai e descomprime o peito. O Gabriel (de Biológicas) também fala, e, por sinal, muito bem. A sala está dividida: uns apóiam, outros discordam e alguns riem ao mesmo tempo em que perguntam. A grande questão é realmente a falta adesão à festa, as pessoas estão fazendo um boicote pelo fato de o preço ser elevado e muitas vezes por indiferença também.

A aula acabou de acabar e temos agora um recreio (que só eu insisto em chamar assim, todos chamam de intervalo) de 10 minutos. Creio ter sido produtiva essa intervenção da Comissão.

5ª aula – Química – Flávio

O Flávio é um cara legal, o que eu curto nele é o jeito que ele dá aula: para quem está interessado. Quem quer aprende, que não quer, se ferra. Eu, por exemplo, no começo do ano, até meados de junho, estava me dando bem em Química. Mas depois, quando descobri que no vestibular da Cásper Líbero não cai essa matéria (bem como nenhuma outra que não de Humanas), eu larguei mão... o engraçado é que me comprometi a não me exteriorizar do restos das disciplinas.

A Carla está me vendo escrever. Há, realmente, um povo bem à frente que está copiando a matéria. Porém a maioria não faz nada. Até agora pouco o Lucas e eu estávamos discutindo quem homenagearia quem na nossa formatura. Ele, a Priscila e eu somos os oradores. Eu falarei por último, depois começarão as homenagens, que se estenderão para além de patronesse e paraninfa.

Tudo está bem calmo, apesar do barulho de vozes que nos cercam. Muitos já fecharam o ano e estão vindo nas aulas só para constar ou aprender algo útil para os vestibulares.

Ah, as aulas de Química e Física são bem mais agitadas pelo fato da junção das turmas de Humanas e Exatas. Ninguém gosta disso em termos de didática, mas a galera acaba juntando as carteiras e se distraindo.

O Pará interrompeu a aula em nome da Comissão de Formatura para estimular as pessoas a participarem da festa. O Bem Comum Grego está sendo seu discurso. O William está dizendo que não tem dinheiro, a réplica do Pará é que ele está se dirigindo aos amigos em geral.

Agora já era. A classe pegou fogo com as discussões sobre a formatura e há vários focos de pequenas soluções e novas idéias. Claro, isso tudo faltando um mês para a grande festa.

O sinal bateu, aula da Edith agora.

6ª aula – Geografia – Edith

Não houve aula da Edith, ela faltou. Ótima professora que se faz entender muito claramente, dá aula de Geografia (todos as suas ramificações). Querida por todos e muito amiga dos alunos ela é. Estou num banquinho de concreto, ladeado de pequenos canteiros com hibiscos vermelhos, laranjas, cor-de-rosa e brancos. Amo esse lugar. É um corredor de mais de 20 metros de comprimento por 4 de largura, ao ar livre, que chamamos de caminho anti-social, pois no recreio é essa a via que fazemos para não ter que cumprimentar muita gente. Na sala onde foi meu 1º Ano do Ensino Médio (ou Colegial), nesse corredor e neste momento, apenas duas pessoas conversam. É a única classe que existe nesses 20 metros de flores.

Os hibiscos são flores estranhas, principalmente os laranjas: espocam de repente e murcham mais de repente ainda. Talvez sejam bem esses laranjas que representam nossa vida.

Dos Morcegos na Caverna

2011-08-23T14:53:00.000-07:00

A cidade lateja
O chão treme e bombas de luz explodem no céu.

Um homem caminhacantando
Com seu guarda-chuva girando como uma
Roda gigante negra, cujo eixo firme
São seus dedos nodosos e grossos.

O pulso vibra a cada volta
E volteia com esmero para
Completar os 360° de sua brincadeira de criança.

Fazendo isso, o cantante
Ilumina com uma lanterna a caverna do seu passado.

As memórias-estalactites se acendem!
É o mesmo movimento
É um outro guarda-chuva.

Está percorrendo o caminho
Entre sua casa e a loja de penhor
ISSO!, vai penhorar o guarda-chuva.

(A lanterna assusta os morcegos).

O guarda-chuva despenca de sua mão,
Leva uma surra, soco no olho,
Braço torcido, orgulho no meio fio
Risadas, choro de raiva
O guarda-chuva está em pedaços e panos

Manchado de gotas de sangue.

O semáforo de pedestres esverdeia
E o movimento de roda gigante cessa
Enquanto faixas brancas passeiam
Pelos pés incertos de um homem
Com pretensas certezas.

Café preto e cerveja; memórias amotinam-se na caverna
Perdeu a fome e a marcha
Esqueceu-se para aonde estava indo e lembrou-se
Somente da dor na cara
Como queimaduras de lava vermelha.

Quis que o balcão do bar
Se convertesse em um cemitério perdido
E que seu banco fosse um túmulo no meio de um matagal
Imaginou uma lápide prestes a ser destruída
Por atrasos na mensalidade do cemitério.

Desejou que seu corpo estivesse podre
E que servisse de casa para vermes brancos e viscosos.

Seus cadarços desamarrados
Irritaram-no como nunca
Repetiu o café pela energia
E a cerveja pela embriaguez
Mas o café o deixava exausto
E a cerveja o tornava lúcido
Ou seria o contrário?

O sangue escorrendo pelos olhos
Embaçava sua visão
Sua mente se dissolvia em ondas
De grãos arábicos
O garçom estava tingido de vermelho.

Falava com o tipo ao lado
Sem saber o que queriam dizer suas palavras
Gaguejava
A risada dos agressores tapava seus ouvidos
E sua audição se dava por um monofio cada vez menos audível.

Era o inferno do presente
Ou melhor, o limbo do passado
Que devorava sua razão sibilante
Cujo último suspiro foi questionar-se
Por que quebrava um banco na cabeça de seu interlocutor
E, depois, esmurrava o garçom vermelhocromático.

Bogotá, agosto de 2011

Pueblitos - Colômbia - Julho de 2011

2011-08-09T13:14:00.000-07:00

Cartagena de Indias - Julho de 2011

2011-08-09T13:10:00.001-07:00

Frederico Seixas

2011-06-16T15:33:00.000-07:00

Há muito que se sabe do talento nato de Guilherme “Pará” Brasil para a música e para os versos. Suas obras têm apenas um defeito: não são divulgadas.

A canção a seguir foi gravada numa noite fria, em São José dos Campos, na casa do compositor em questão. Trata-se de um tema já recorrente, as desventuras de Frederico Silva, que aqui é revisitado em forma de paródia. O personagem principal – real, diga-se de passagem – faz parte do notório quadro dos Mitos Joseenses, em cujas colunas também figuram pistolões como Seu Gilson, Seu Grilo e, mais recentemente, Miro Lobato, ou apenas Lobato – que muito nos ensinou acerca da arte do Comedorismo, mas que agora está exilado.

Frederico Silva, ou Derico, foi mesmo o primeiro a ouvir a música dedicada a ele e a aprovou com risadas gengivais. Depois disso, a canção foi enviada via correio eletrônico para um círculo pequeno de amigos. Agora a canção se torna pública, como a própria figura folclórica de Derico, substrato importante para a construção da identidade cultural da Vila Adyana, bairro joseense de muito prestígio e tradição. Em maior alcance, sua figura pode fazer parte de uma macro-identidade valeparaiabana, o que eleva a composição musical de Guilherme “Pará” Brasil ao patamar de vetor de tradições populares.

Santos-SP, junho de 2011

O vídeo teve formato e resolução alterados para que fosse possível subi-lo rapidamente, devido às péssimas condições da conexão no hotel da baixada santista em que se encontra este autor.

Cuba 2011 B&W (EFKE-25 e TRI-X)

2011-04-30T22:47:00.000-07:00

Xaveco do Frederico

2011-04-02T22:10:00.000-07:00

Dossiê do Esquema de Cola no Colégio Olavo Bilac (a ser liberado apenas em agosto de 2010)

2011-04-02T22:07:00.000-07:00

São José dos Campos, sexta-feira, 16 de agosto de 2002

O plano foi pensado pelo Cel. João Paulo Santos Simão, e será executado por ele e pelo General Gabriel. Trata-se da maior cola já aplicada no Colégio Olavo Bilac, uma vez que será interclasses: a sala de Humanas (a que João Paulo pertence) não sabe nada de Física (para variar) e pretende colar da sala de Biológicas, que é a divisão que possui o melhor conceito.

Não só uma prova será aplicada: além de Física, os alunos de Exatas farão Geometria, os de Humanas Espanhol e os de Biológicas, Biologia. As provas serão realizadas no Sábado, 17 de agosto de 2002.

A estrutura do plano fundava-se na idéia de que o Cabo Paulo Henrique faria a prova de Física duas vezes, uma para si e outra num papel separado (que seria adquirido através de um pedido por folha timbrada com o logo do Colégio ou previamente cedida pelo Cel.). A segunda prova seria feita de maneira cautelosa e discreta. Assim que Paulo acabasse a cópia, pediria para ir ao banheiro, pedido que não poderia ser contestado. Faria o caminho curto entre a sala onde geralmente são feitas as provas aos sábados e o banheiro. Uma vez lá, colocaria a cópia embaixo ou dentro da lixeira, em uma das cabines do recinto, ainda não havia sido decidido em qual. Como Paulo e o Cel. são da mesma classe, não seria necessário comunicação secreta com intuito de avisar o deslocamento da cola.

No intervalo de 20 minutos de hoje, o Almirante Pará foi designado para missão de treinamento do cabo Paulo, que consistia em traçar e seguir o percurso sala-banheiro. Na penúltima aula, de Química, o cabo se apresentou ao Cel., dizendo que queria falar com ele. O assunto era a demissão do cargo de espião-chefe da operação, por parte de Paulo Henrique. Este achara o percurso muito arriscado e decidira não o fazer. Não houve repreensões.

O Cel. procurou não entrar em pânico e conceber uma nova idéia ou escalar um novo espião-chefe. Por ser a operação demasiado arriscada, as ofertas generosas de favorecimentos e recompensas não foram aceitas por ninguém.

Além das duas divisões citadas, há também a de Exatas, com cujos membros João Paulo teve encontros, tentando persuadi-los a cooperar diretamente com a idéia de cola. Discutiu a idéia com o Comandante Miguel, Tenente Rodrigo e Major Rodolfo, mas o projeto foi severamente recusado por todos.

Então o Cel. lembrou de um amigo conhecedor de Física e muito leal a ele. Era o General Gabriel, de Biológicas, que lutara fielmente ao seu lado nas batalhas do H.E.L.A.A.. João Paulo ausentou-se da aula de Química, que fora palco das negociações agressivas com os representantes de Exatas e dirigiu-se à sala de História, onde estavam os alunos de Biológicas. À porta, ao invés de chamar Gabriel, chamou o soldado raso Bad. Discutiu com ele os planos de espionagem e cola. O soldado concordou com os meios e fins, mas afirmou não ser a pessoa indicada para o cargo porque seus conhecimentos em Física eram escassos. Então João Paulo pediu a Bad que entrasse na sala novamente e que chamasse o General. Este concordou com o plano e treinou o caminho entre a sala de prova e o banheiro.

São José dos Campos, terça-feira, 23 de dezembro de 2002

O plano foi um sucesso. Cel. João conseguiu ir muito bem na prova e também beneficiou seus correligionários. Isso tudo através dos esforços incontidos da equipe para agilizar um meio por que a cola passaria de mão em mão. General Gabriel cumpriu perfeitamente com o planejado e todos tiverem lucro.

Ao longo dos últimos quatro meses a rede de cola espalhou-se por todas as três divisões do Terceiro Colegial. Nas provas de testes, que eram aplicadas nas salas de cima, os papéis com as respostas de cada matéria eram plantados no banheiro masculino e de lá retirados por alunos de outra classe. Vários nomes da poderosa sociedade Bilaquiana se salvaram pela colaboração heróica do Elemento X, responsável pela escolta dos alunos até o banheiro, quando estes requisitavam o pedido.

Já as provas abertas, realizadas aos sábados de manhã, eram significativamente mais arriscadas para se tentar um ato de cola, uma vez que, no papel de cola não bastavam letras, pois não eram testes, mas frases e contas inteiras. Ainda sim, houve casos extremados em que se registrou participação de elementos colando em provas abertas normais e de REC, pelo mesmo esquema “banheiro”.

Constatados os parágrafos acima e visto que o ano letivo acabou, o Esquemão, como ficaram conhecidos os incessantes e audazes atos de cola por meio do banheiro e do Elemento X, dá-se por concluído.

Elfas e Deslumbres*

2011-04-02T22:02:00.000-07:00

O calor doce que se desprende das maçãs do seu rosto, o palor que provém da face rósea que é a sua, transpostos em versos tenho medo de tentar. Suas linhas que se acaloram no ato de uma corrida repentina, os cabelos amarelos adejando o vento e todo o esplendoroso círculo de luz do seu sorrir... não sei se os temo, não sei se os exalto; mas sei que eles estão em mim.

Conter-me é um desacerto. Não me deixar cobrir pelo deslumbre do vinho que lhe sobe ao rosto num dia de calor, das margaridas em seus cabelos e da meditação em seus olhos é uma afronta às forças da natureza. É como o viajante não se encantar com a junção de dois rios de colorações diferentes ou como o sol não querer subir e a lua não querer pairar pálida no céu.

A cada instante que se faz real, em todo segundo que se faz eterno, não só as dores das culpas das falhas dos homens me pesam nos ombros, mas também (e parece ser somente) a crise de tentar uma adoração visual, um amor fino e o choque que essa tentativa leva ao se esbarrar na minha humanidade.

O problema é o deslumbre que se forma em torno das figuras que eu faço questão de divinizar. Você, por exemplo. Se abandonasse esse hábito, e o faria forçosamente, minha capacidade de concentração aumentaria, porém minhas sensibilidades entrariam num estatismo cujo resultado seria minha perda de identidade. Eis a bifurcação de caminhos em que me encontro. Procuro a paz por vias aparentemente cartesianas ou persisto na paixão que, também aparentemente, preenche a busca por uma demanda?

julho de 2004

*texto escrito durante as férias da faculdade; agora constato que na época já sabia dos meus problemas com a realidade.

Acerca de las C.

2011-03-20T15:44:00.000-07:00

Todas las C. que conozco

Tienen en el rubor de las mejillas

La marca mayor del ser femenino.

La mirada mestiza y discreta

De las C. con quien converso

Me lleva como a un imán,

Y así, delicadas y curiosas,

Ellas construyen conmigo un puente que me une al mundo,

El que atravieso sin miedo, y con el corazón fuerte.

Esperar para verla es un ejercicio en el que el tiempo desaparece,

Y el espacio se contorsiona, tímido, frente a mi impaciencia.

Aunque lo explique,

Las C. no entienden por qué las quiero tanto;

La verdad no hay nada que entender, hay más bien que sentir.

Es que el espíritu femenino de estas C.

Quiere entender más allá de las explicaciones,

Y sentir para bien más allá del corazón.

Sea o no sea posible, aquí hay un intento:

Saber que las C. existen en este momento,

Que están leyendo un libro,

Escuchando música,

Viendo una película;

Saber que cada día visten de colores distintos,

Y que tienen una colección de bufandas;

Saber la importancia de sus trece años

Y la medida de sus pulsos finos,

Me hacen sentir más sereno e invencible.

*Traduzido pelas C., do original em português "Acerca de las C.", que segue abaixo.

Acerca de las C.

Todas as C. que conheço

Têm no rubor das bochechas

A marca maior do ser feminino.

O olhar mestiço e discreto

Das C. com quem converso

Me prendem como a um ímã

E assim, delicadas e curiosas,

Elas constroem comigo a ponte que me liga ao mundo

A qual atravesso sem medo e com o coração forte.

Esperar para vê-la é um exercício em que o tempo desaparece

E o espaço se contorce, tímido

Diante da minha impaciência.

Ainda que eu me explique, as C.

Não entendem por que as quero tanto

Bem da verdade, não há o que entender

Apenas há o que sentir.

É que o espírito feminino dessas C.

Quer entender para além das explicações

E sentir para bem além do coração.

Seja ou não seja possível, eis aqui uma tentativa:

Saber que as C. existem e nesse momento

Estão lendo um livro

Ouvindo uma música

Assistindo a um filme

Saber que cada dia se vestem de cores diferentes

E que possuem uma coleção de cachecóis

Saber a importância dos seus treze anos

E a espessura dos seus pulsos finos

- Me faz sentir mais sereno e invencível.

São Paulo, janeiro de 2011

Imagem: pintura de Vladimir Kush

desajuste

2011-01-25T14:55:00.001-08:00

o céu não se comunica comigo

as nuvens não passam de ranhuras

vestes de um ar que tenta cobrir suas vergonhas

porque tem vergonha e sente medo

o meu whisky acabou ontem

eu falo com alguém invisível

mas de quem eu queria estar perto muito perto

para ajudá-la a aprender uma nova língua

para ela corrigir minha ortografia desajustada

são olhos mestiços do equador onde agora é inverno

tão longe de mim, que sou verão

caí de muito alto, estou começando agora

preciso de uma identidade e de um casa

porque moro muito distante de mim

o transporte público é inferno público

tudo é remoto nesse instante

anos luz me separam da realidade

os meus dias só esperam a noite

dormir é uma tortura onírica

não quero mais sonhar

os limites plásticos do sonho me deixam tonto ao acordar

como se um banho de lama sobreviesse aos meus pensamentos matinais

a temporalidade deste mundo não é o bastante

um só lugar para se estar é insuficiente

com um único corpo eu não posso ser quem eu realmente sou

São Paulo, janeiro de 2010

BOGOTÁ - ABRIL DE 2009 - DIÁRIO DE VIAGEM III

2011-01-21T17:27:00.000-08:00

19 de Abril

Domingo. Acordei mais tarde hoje, umas 08h. Adriana estava bem cansada e eu também, portanto resolvemos não começar nossas atividades às 06h30min.

Subimos o cerro de funicular, um caminho extremamente íngreme pela montanha. No topo, há uma igreja dedicada ao “Cristo caído”; é um lugar de peregrinação frequente em Colômbia, situado a cerca de 3200m.

E lá, como não poderia deixar de ser, conheci um turista brasileiro em férias viajando sozinho por Bogotá – e já o tinha visto no dia anterior e desconfiado de nossa nacionalidade em comum. O nome era João Virgílio, historiador, natural de Belo Horizonte (falava à beça o homem) e agora funcionário público em Salvador. Depois de Bogotá ele iria para Medellin e em nossa conversa elogiou a hospitalidade dos colombianos, o que, de fato, procede. Pensando agora, creio não ter sido muito cordial com o João Virgílio, estava muito concentrado na viagem para conversar em português ou até mesmo para sair da minha realidade momentânea.

_____

Adriana – minha incansável, gentil e crítica guia – e eu apreciamos a bonita vista de quase toda a cidade, menos da parte Norte, que se escondia atrás dos braços da montanha. Avistamos o aeroporto, o estádio de futebol, a Plaza Bolívar, o rio São Francisco com sua calçada vistosa de ladrilhos claros. Aliás, este rio esteve subterrâneo durante muito tempo, até que o fizeram passar por um sistema singular de fontes (ver fotos) e ele veio à tona!

Almoçamos por lá, num restaurante self-service com janelas amplas que davam para a montanha. Comi arroz, salada e uma carne bem estranha. Coloquei muito chilli (molho) e acabou ficando muito apimentado! Depois experimentei uma bebida com aguardente, panela e canela. Não achei nada bom, parecia remédio de tão amarga!

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Descemos a montanha de teleférico e visitamos a “Quinta de Bolívar”, casa onde morou Simon Bolívar. Havia um belíssimo jardim tanto na frente quanto atrás da casa, com fontes, pequenos labirintos , um chão feito de pedra cinza e ossos de animais (!), muitas árvores e sempre canais com água corrente. A casa em si tinha os cômodos decorados provavelmente com os móveis originais, dispostos como se Bolívar tivesse acabado de usá-los.

Adriana me contou uma história curiosa: a espada original de Bolívar estava exposta na casa, mas fora roubada pelo M-19, uma guerrilha, há alguns anos. Diz a lenda que a espada foi parar na mão de Fidel Castro, com quem está até hoje; algum tempo depois, a guerrilha devolveu a arma, mas desconfia-se que é uma réplica!

Notei um guardinha levando uma criança pela mão e explicando para ela os cômodos da casa. Quando chegou ao quarto, por detrás da corda vermelha, ele disse: “Aqui dormia o Libertador”. Achei interessante o termo usado, “Libertador”. A figura de Bolívar é evocada por pessoas comuns, nem sempre especialistas na História colombiana. Daí dá para ter uma ideia do potencial de apropriação política que existe na figura do “Libertador”, habilmente manobrado por líderes como Hugo Chávez.

A quinta fica num terreno íngreme e Adri e eu fomos até a parte mais alta, onde vimos o lugar onde Bolívar se banhava em água fria. Então, Adri me lançou um olhar engraçado e disse que eu poderia finalmente me comparar a Bolívar, pois em Colômbia também tomava banhos frios!

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Depois, fomos para um café Juan Valdez, para esperar a troca da guarda, que ocorreria às 17 ali perto, no Palácio do Governo. Tomei um tinto pequeno (café forte), porque o grande que tomei ontem era gigante. Adri e eu conversamos por um bom tempo: me contou histórias engraçadas de suas alunas de inglês e de confusões que ela passou por conta de palavras com a mesma grafia, mas que não querem dizer a mesma coisa em todos os países hispanohablantes.

Então, Adri foi ao balcão comprar um milk-shake de café (claro) e, enquanto isso, reparei numa menina sentada sozinha, de jeans, sapato preto, blusinha clara, metida num casaco bege, lendo um livro. O toque especial era um chapéu, parecido com um panamá, que ela usava; o estilo sem igual da moça me moveu a fazer escondido duas fotos com a câmera digital. Em seguida, Adri chegou e disse a ela:

----- Tenho que pedir para aquela menina deixar eu tirar uma foto dela!

Adri não respondeu com palavras, mas fez uma cara de “é roubada, cai fora”! Mas minha vergonha cedeu à coragem e, quando me mostrei inevitavelmente decidido a levantar e falar com a menina, Adriana me aconselhou: ----- Use seu sotaque, talvez dê certo. Então fui e pedi num espanhol com sotaque ainda mais forçado de brasileiro para que ela me deixasse a fotografar. Ela levantou os olhos e sorriu, surpresa. Disse que sim e ficou esperando alguma indicação de como eu queria que ela posasse. Eu, aéreo com aquele charme, somente reparei que ela aguardava por instruções quando, após uns três segundos de silêncio contemplativo, me perguntou como queria que ela ficasse. A resposta, na ponta da língua, ficou encerrada na boca: “Só de panamá!” Mas perderia a modelo ao invés de ganhar as fotos! Finalmente disse: ----- Pode continuar lendo. Fiz dela duas fotos com a Nikon FM, uma fotometrada e outra com um ponto de superexposição. Mas devia ter feito uma terceira e uma quarta, com os olhos dela voltados para a lente. Eu espero com muita esperança que as fotos tenham ficado boas.

Enfim fomos ver a troca da guarda, mas quando perguntamos para o guarda a que horas exatamente seria o evento, ele frustrou nossas esperanças e disse que já havia ocorrido uma hora antes. Erramos o horário e a próxima troca será na quarta-feira da semana que vem, o que significa que não poderei ver.

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Adriana voltou para casa e eu fiquei mais uma hora na cidade. Visitei o Centro Cultural Garcia Marquez, onde vi uma exposição muito engraçada de quadros com fotomontagem. Também fui na livraria que lá existe para achar o livro que Hugo me indicou. Não havia.

Andando de volta para o café, vi, nas muretas do Centro Cultural, chapéus idênticos aos que a minha modelo usava momentos atrás. No Juan Valdez, comprei dois pacotes de um café que procedem da região da Guajira.

Entrei na igreja em frente e assisti a dez minutos de uma missa sonífera. Peguei dois ônibus de volta para a casa da Adri, o que levou cerca de 45-50 minutos. (Uma ida do Tatuapé a USP!)

Foi interessante ficar sozinho na cidade. Até então sempre estivera na agradável companhia de Adri. Segui as orientações da minha guia e voltei antes das 18h30. A cidade, segundo ela, apesar de todas as boas mudanças, ainda é muito perigosa; e, de fato, quando começou a anoitecer, algumas regiões da cidade ficaram ermas.

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Em casa, vi um programa de TV com Adri. Era sobre o confronto entre os Tutsis e os Hutus. Ela me disse que é bom programa, e que passa num dos únicos canais abertos Colômbia. No programa, algo interessante: o apresentador comparava Ruanda com a Colômbia e dizia que a coisa aqui poderia ficar feia.

Depois, Adri me mostrou fotos de Cartagena de Indias, Boyacan e outros lugares bem interessantes, como a casa de campo em que seu pai mora, reuniões com amigos e eventos na escola onde Adri tarabalha. Contou-me histórias tensas sobre o período em que deu aula numa base militar perto de Cartagena, por cerca de três anos e meio. Por exemplo, um soldado que fora mandado para lá para ficar em repouso, devido a problemas psicológicos em razão de combates contra a guerrilha. Em uma vila no meio da floresta, os guerrilheiros colocaram uma bomba em uma igreja e mataram quinze pessoas. O lugar ficou fechado durante um tempo, pois as portas haviam sido trancadas para ninguém escapar. Esse soldado foi o primeiro a abrir as portas da igreja depois da matança. Não bastasse essa atrocidade, ao perseguir o grupo de guerrilheiros, os soldados depararam uma cabeça de criança rolando montanha abaixo, uma espécie de aviso para o exército.

A Esfinge Vermelha

2011-01-17T18:29:00.001-08:00

A decisão foi tomada com a precisão de um raio que martela o solo: a esfinge vermelha seria perscrutada incansavelmente. Por essa tomada de consciência, arrefeceu-se a sensação de mar bravio e intolerante dentro de I. e uma serenidade tomou o lugar daquelas ondas desesperadoras. Era isso, conhecê-la seria o método para não se deixar enlouquecer.

A esfinge não fazia afirmações que não fossem metáforas, não fazia perguntas que não fossem enigmas e olhava como um Buda para I. que, de fato, parecia um viajante adentrando um templo. Como oferenda, ela pedia com doçura que I. fosse sempre sincero; como recompensa, a esfinge transmitia por caracteres vermelhos a paz de que I. precisava para meditar.

Um dia, após horas de conversas cifradas – na qual a esfinge e I. se enredaram desde o começo do cantar das cigarras até o apagar da última estrela – I. foi presenteado com um mapa de palavras que levava ao centro criativo dos enigmas da esfinge. I. leu e releu enquanto a esfinge o fitava com um leve sorriso nos lábios cerrados.

Finalmente, uma chave de entendimento, pensou. Porém aquela chave levara a outras incontáveis portas, uma autêntica miríade de centros em torno dos quais orbitavam as ideias ainda em construção. Quando I se deu conta de que a esfinge dera uma chave que conduzia a mais de seus mistérios, levantou os olhos da leitura em busca dos dela, mas ela havia sumido.

O mapa de caracteres foi cuidadosamente guardado por I.:

"Quem tem alma de crispa chispa do mundo concreto-irreal. Aqui, além, é de doce e de sal e de nuvem, de fantasia assumida e lusão. Realidade assombrada, fantasma de assombração. A alma que chispa, da realidade dura, crispa e avoa, fazendo um clarão. bem no meio da vida. bem no meio dela, então partida, em ilusão endurecida e ilusão de algodão. mastigável, doce, algodão colorido, algodão embebido em éter pra curar machucado, pois que é também dolorido ser alma crispada que chispa." NH

El Amor Brujo

2010-12-16T14:48:00.000-08:00

Antes que esta passagem se torne um escombro da minha memória, preciso escrevê-la. Não para sacralizá-la, nem para eternizá-la; para que ela se acomode melhor em meu inconsciente e para que possa, dentro de algumas décadas, criar repentinamente referências, cheiros e sensações, fazendo com que este autor, já velho, ao se indagar (sem jamais saber) de onde vem tantos déjà vus, sorria.

Bem, comecemos. Era um dia quente em que se podiam ver as ondas de calor no ar. Numa varanda pacata uma mãe chamava um filho, tudo em suspenso, como se aquele menino ainda hoje estivesse lá, envolto por uma camada de poeira protetora, repetindo incansavelmente a brincadeira que fazia no jardim da casa, com as mãos sujas de terra.

Caminhávamos por ruas desertas com casas grandes, dessas com muros cobertos de trepadeiras bem verdes e telhados pontudos. O céu azul era um grande espelho e cada esquina era um novo mundo, falado em castelhano e misturado com o nosso português. Não visitávamos a cidade à toa: foi onde Che Guevara passou parte da infância (convalescendo de uma tuberculose) e isso, em nosso imaginário adolescente, já bastava para criar uma aura em torno da cidade.

Creio que foi depois de termos visitado a casa de Che – com uma réplica da moto que usou nas suas viagens pela América do Sul, boinas idênticas às suas à venda, fotos do Fidel – que seguimos a caminhar por mais ruas e deparamos a casa de outra personalidade: Manuel de Falla, o prestigiado compositor andaluz e que também morou lá por um tempo.

Uma das integrantes do nosso grupo já o conhecia e agora não posso me lembrar se ela também sabia da existência daquela casa. De qualquer maneira, nós dois entramos. Era uma casa museu, onde objetos pessoais viram a exposição, como nas igrejas, em que os ossos e roupas se transformam em relíquias.

Uma mulher nos contou de cor a vida do compositor, enquanto acompanhávamos atentos em frente a uma vitrine antiga, em cujo interior havia óculos, partituras, canetas, dezenas de coisinhas que de certo serviam para corroborar o que a anfitriã dizia. E nós dois continuávamos a prestar atenção na moça, talvez mais para praticar o espanhol do que para receber aquelas informações.

O som de fundo não era de fundo, pois preenchia toda a sala e os outros cômodos. Era “El Amor Brujo” (a se ouvir obrigatoriamente), composição de Falla sobre Candela, uma cigana que se apaixona por Carmelo e é assombrada pelo fantasma de seu ex-marido. As palavras da nossa anfitriã se misturavam com as notas musicais e eu olhei para minha amiga, que nesse momento me olhava, e nossos olhos se firmaram cúmplices como duas estrelas que nascem no mesmo instante.

A explicação chegara ao fim e pudemos conhecer o resto da casa: o quarto do compositor, a cozinha, o banheiro. Até que chegamos a uma varanda de azulejos vermelhos, parede branca, com vista para uma árvore de folhagem verde clara, onde um pássaro piava muito alto.

Lá dentro, mais baixo agora, “El Amor Brujo” persistia. Sentamos num banco de madeira, ambos olhando para fora e lá permanecemos por incontáveis execuções do Amor Bruxo, como se estivéssemos sonhando. Os sons da música e dos pios pareciam chegar a nossos ouvidos no ritmo do farfalhar das folhas finas e claras em frente, em cima das quais a luz do sol refletia como pequenos diamantes esmaltados.

Fechei meus olhos e a paz que eu encontrei na escuridão das minhas pupilas fechadas se completou com o toque da mão feminina ao lado, cujos dedos entrelaçavam-se aos meus. Na varanda, que mais parecia um oásis, dois corpos se entenderam e a natureza emoldurada pela arcada de madeira à frente registrou a coincidência (que costumam chamar “milagre”) de sensações entre aquelas duas pessoas de mãos dadas.

Rouge

2010-11-28T12:27:00.000-08:00

Meu amigo canta as palavras

E ri seus gestos

Com uma magnitude vermelha,

Sem a isenção enganosa

Nem a discrição pegajosa

Das almas tortas e inanimadas

Que habitam soturnamente

O mesmo mundo que ele e eu.

O que será que meu amigo sonhou

Em seus surtos epilepticamente ocorridos

Quando seu ser decente e honesto

Não conteve o paradigma de uma existência

Que ele próprio desafia e do qual tem consciência?

Fantasiou em seu sono involuntário,

Será?, a paz cujo caminho só ele sabe

Ou a esperança e a beleza

De quando ele conheceu seus pares mais sinceros?

Às vezes fico triste porque

Ele se constrange

Diante de certas pessoas.

Deve ser porque são pessoas que querem

Vilipendiar a alta virtude que cerceia

As atitudes e os pensamentos da mente justa

Do meu companheiro.

São Paulo, setembro de 2008

Breviário do Tempo

2010-11-04T17:31:00.000-07:00

Como sucedem os eventos inscritos no tempo? As linhas parecem não limitar com precisão o início e o fim dos momentos; suas extremidades são, em verdade, nebulosas.

São as pessoas que conhecemos e os instantes que vivemos com elas que desafiam a organização do tempo como a conhecemos. Vinte e quatro horas podem não servir para definir um dia, sessenta minutos podem não dar conta de uma hora e a tensão que se forma entre um evento e outro é que demonstra a passagem, rápida ou demorada, do tempo. As conversas diluem os dias e certos olhares marcam as “horas” melhor que um relógio atômico.

Esses pontos de passagem dão a mim a direção do quando. Assim eu salto de momento em momento e associo a eles, quase sem dar importância, as datas do calendário.

Garoa Vermelha

2010-09-24T18:28:00.000-07:00

Ela existia por grafismos e cores; simbolizou a chuva com pontos vermelhos e com eles umedeceu a imaginação do seu outrora desatencioso interlocutor. Ele, com as sobrancelhas arqueadas, como se olhasse para os passos de uma bailarina, sorria para aqueles pontos, certo de que sua autora sorria também. Quis emoldurar a tela, mas achou piegas. Preferiu olhar mais alguns minutos para aquela garoa, que tingia de vermelho sua admiração.

I. pensou em referências cinematográficas, literárias, artísticas para impressionar sua interlocutora, mas desistiu, pois não queria impressionar, queria se deixar deslumbrar por aquela mente que ainda desconhecia, imprevisível, cujos pensamentos ocorriam naturalmente diante de um I. discretamente estupefato, agradecido a não se sabe o quê por tê-la conhecido.

Ele se jogava voluntariamente aos leões daquela arena, louco para fazer parte do espetáculo que eram aquelas conversas, desejoso por entreter um público fictício, aplaudido por ele mesmo, misturando a satisfação de estar lá com o fascínio pelas jubas sedosas dos leões que o cercavam. Morresse ou vivesse, o confronto estava ganho.

Não desistiria I. de entender os mecanismos por trás daqueles pontos vermelhos, nem que para isso tivesse que dobrar a velocidade de seu entendimento e a clareza de sua compreensão. Estava disposto a pular naquele oceano com ondas que pareciam estátuas? Estava. Queria chegar às bases delas, entender como foram construídas, como ainda estavam lá e, principalmente, por que seduziam aquele pacato I., tão sedento pelas letras escarlates que pareciam arregimentar todas as palavras em seu favor.

São Paulo, 2010

Esperança Primitiva

2010-08-30T19:46:00.000-07:00

Eram dez horas da noite e a maneira de fazer pensar daquela mulher, sua produção de metáforas precisas, pontuais, riscavam a mente de I. como uma chuva de estrelas cadentes. Como uma elegante solução para um problema matemático ou uma teoria que explica o complexo com simplicidade, era assim que ela concebia o mundo, e explicava seu funcionamento com letras vermelhas.

É uma folha, camuflada de verde oliva, escondendo em suas cerdas microscópicas e delicadas explicações que nem mesmo sabe que formula; ela não precisa saber que existe para existir, basta que o vento a balance e que circule a seiva em seu fino interior para que dê prosseguimento para a mais inclassificável das coisas, que não por acaso é sua mãe: a natureza.

Sente o que sente e faz os outros sentirem também. O coração aperta diante de tanta audácia, talvez porque exista como imanência e não como capricho. A cada palavra que se junta a outra – e completa uma frase – é da suficiência que a moça se aproxima. Como se um poeta adivinhasse todos os versos que serão escritos apenas com uma olhadela no alfabeto.

São Paulo, 2010

O Exército de Cavalaria

2010-08-27T16:59:00.000-07:00

“Nenhum ferro pode penetrar no coração humano de maneira tão gélida como um ponto colocado no momento exato.” – Isaac Babel

Acabei de ler “O Exército de Cavalaria”, do mesmo autor de quem cito a frase acima. E o livro todo é assim, um ponto no momento exato. Angustiante é a sensação de que a violência que Babel vê todos os dias* é banal, corriqueira. Ele a olha como nós vemos um bueiro na rua ou um cabide no armário. Indiferente. E o susto de uma morte sendo anunciada como um padre anuncia uma missa é um baque dos degraus do romance para as catacumbas de um novo mundo literário; nele o autor é narrador e personagem, vê as coisas de tão perto que perde a ilusão de explorá-las em voltas e mais voltas. Assume a certeza de que os eventos por ele narrados são tão parte de si que se veste neles para escrever. E veste também o leitor.

* Guerra contra a Polônia no começo dos anos 1920, em que Bábel lutou do lado do Exército Vermelho (Rússia).

Cartão no meio do livro

2010-07-14T19:31:00.000-07:00

Num livro que fazia parte do acervo do Memorial do Imigrante, em São Paulo, achei um cartão branco todo escrito com letra de mão e tinta preta. O cartão tem em seu centro, em letras de fôrma, o nome "F. Arnaldo Facchini" escrito. Embaixo, no canto direito do pequeno retângulo, "SÃO PAULO". Assim, sem contexto, sem referência, li aquele marca página inusitado.

"Morusca minha!

"Você não pode calcular as saudades que sinto de Você e da Wini. Estou tão perdido sem vocês.

"Estou trabalhando e pensando sempre nas duas queridas – com a possibilidade de perigo na doença de Wyiau não me preocupo porque sei que está indo tudo muito bem (normal). Só a separação é que me incomoda – mas tudo há de passar graças ao bom

"(Vou te namorar da Rua como antigamente)

"Deus de Quem tenho sempre me lembrado e pedido misericórdia.

"Até amanhã, Querida.

"[texto ilegível - provável assinatura]"

Os parênteses, para mim a parte mais tocante do cartão, cortam o que seria "bom Deus...". Então, o"bom" sem dúvida se relaciona ao "Deus", que vem logo abaixo dos parênteses.

Jazz em Paris (ou Julie) - Parte 1

2010-06-23T23:26:00.000-07:00

Conheci Paris em câmera lenta, como nos filmes, subindo as escadas rolantes do metrô Saint Paul. Era fim de ano e notei que as festividades próprias dessa época não eram lá grandes coisas naquela cidade: poucos enfeites e as pessoas não pareciam muito animadas com o réveillon.

Mas era a minha primeira vez em Paris, então mesmo as ruas escuras e sem brilho me pareciam iluminadas e cheias de vida. Passear por elas e fingir para mim mesmo que já as conhecia de cor me dava um prazer especial, aquela espécie de indiferença sobre algo que pretensiosamente já se domina – no meu caso, a planta urbana da cidade.

Em uma das noites, a Raquel (minha irmã e sólida companheira de viagem) e eu entramos num bar jazz na Rue de la Huchette. Era dia 30 de dezembro de 2008, o último dia do ano espreitava ao longo de uma noite de inverno. E adentramos essa noite descendo por uma escada e deparando um porão com paredes de pedras cinzas, com uma rústica pista de dança no centro, ladeada por bancos compridos de madeira. Num patamar pouco elevado, que dava acesso à pista, cobriam o chão mesas apinhadas de gente. Um palco assomava numa das extremidades da pista, provido de instrumentos prestes a nos inundar de jazz.

Prometi a mim mesmo não beber, pois na noite anterior tomara um porre sem precedentes: após duas garrafas de vinho – a primeira muito ruim e a segunda muito boa – trancei minhas pernas, com ajuda da Raquel, para voltar ao studio que alugáramos para a curta temporada. No caminho, tentei ligar para alguns amigos no Brasil, mas não consegui, pois os números que sempre soube estavam todos embaralhados nos meus dedos, que tateavam em vão os botões do telefone, àquela altura um monstro de metal. Minha irmã me dissuadiu da ideia e voltamos para casa. Para coroar a bebedeira, perdi meu cartão de transporte público em algum lugar entre a Bastilha e o metrô Saint Paul.

Então, por mais que a música, que já havia começado, me inspirasse a pedir um whiskey, resisti e me entreguei aos instrumentos e aos detalhes do lugar. Como uma francesinha adolescente de boina azul e cabelos cacheados, que pareciam dançar ao ritmo da música. Ou uma oriental de vestido cinza que dançava timidamente. Também vi um homem careca (que, por sinal, era a cara de um porteiro do prédio em que meu pai mora) dançando com desenvoltura.

Estávamos sentados nos bancos de frente pra pista e ao meu lado direito havia uns velhinhos que, denunciados pela dança fluida, pareciam frequentar o clube há anos. Ao meu lado esquerdo, duas chinesas com duas malas grandes, aparentemente recém chegadas de viagem – deviam ter parado no clube para relaxar depois de uma longa jornada. Foi no intervalo entre uma música e outra que um dos velhinhos pediu em francês para dançar com uma das chinesas do meu lado esquerdo que, rindo, com vergonha, e negando em chinês, foi arrastada para o centro da pista. A companheira da chinesinha, respondendo a um olhar descontraído meu, sorriu. Era a senha! A fala saiu em inglês: - Você também deveria dançar, parece ser bem divertido! Seus olhinhos pequenos e expressivos piscaram (daquela maneira que só as orientais sabem fazer), sorriu mais uma vez e disse que não, que não sabia dançar, que era uma péssima dançarina. Descobri que Julie, esse era seu nome ocidental, estava voltando de Marseille e começaria seu mestrado em Direito dentro de pouco tempo; contei a ela que estudava história, que passeava por Paris com a minha família e que no dia seguinte iria ao Louvre, frase que emendei prontamente com um convite, dessa vez em francês: - Podemos ir juntos, se você quiser. A chinesinha concordou imediatamente e me passou seu celular, anotado até hoje num guardanapo. Combinado: 16h na pirâmide de vidro!

A música acabou e a amiga de Julie voltou para junto dela. Precisavam ir, já era tarde, tinham que desfazer as malas ainda. Meu sorriso galanteador durou apenas até a despedida das meninas, porque do meu lado uma Raquel nada contente me esperava; ora, entretido que estava no flerte com a chinesa de cabelos pretos e rosto delicado, deixara minha irmã de lado durante uma meia hora. Para piorar, na empolgação de marcar algo com Julie, esquecera de que já tinha companhia para o Louvre no dia seguinte: a própria Raquel. Ela estava uma fera. Bem, pelo menos ela estabeleceu comunicação com um dos velhinhos ao lado, um sujeito de pochete.

A pequena glória de um flerte em outra língua com uma chinesa bonita arrefeceu. Tive que convencer a Raquel de que precisava ir mais cedo ao museu com ela para, às 16h, encontrar Julie e entrar de novo no Louvre. As irmãs mais novas que me leem nesse momento devem me perdoar. Quando eu teria outra chance de encontrar uma outra Julie, que fosse chinesa, num bar jazz e que, mesmo depois do meu flerte barato, ainda quisesse me ver no dia seguinte?

Foto: "Jongleur" - João Paulo/2008

A Crítica ao Ensino Universal

2010-06-17T08:46:00.000-07:00

“... tudo tende a mostrar que ele [o sistema escolar] é um dos fatores mais eficazes de conservação social, pois fornece a aparência de legitimidade às desigualdades sociais, e sanciona a herança cultural e o dom social tratado como dom natural” – Pierre Bourdieu

A Didática Magna de Comênio é lembrada por Azanha[1] para sugerir uma antiga aspiração de ensinar tudo a todos. Essa antiga aspiração parece ainda ser atual em diversas instâncias da educação, especialmente na que se relaciona ao Ensino Médio e Fundamental. Muitos professores e profissionais da área entendem ser possível ensinar diversificados conteúdos a diferentes pessoas, como se o processo pudesse ser efetivado da mesma maneira.

A isso, por mais clichê que possa parecer, juntamos a ilusão primordial do capitalismo: de que se todos tiverem as mesmas oportunidades, as chances de sucesso serão iguais para todos. Nessa esteira caminham alguns pensamentos que fazem a crítica dessa universalização do ensino. Bourdieu, principalmente, nos coloca questões que abordam a situação do aluno antes de entrar no âmbito escolar.

É o caso do Capital Cultural[2], conceito chave que nos permite entender as diferenças no desempenho escolar não mais somente a partir da ótica dos fatores econômicos, mas também a partir da dos fatores culturais. Existe sob três formas: no estado incorporado, no objetivado e no institucionalizado. O primeiro é o que se relaciona às disposições duráveis do organismo, como as preferências, o domínio da língua culta e informações sobre o mundo escolar. Está em conexão com o contexto familiar, de onde surgem essas primeiras influências. Este tipo de capital só pode ser acumulado com tempo, então não são todos que podem adquiri-lo, já que a maioria das pessoas também trabalham e tem outros afazeres que não somente o estudo. No estado objetivado, o capital cultural aparece codificado em bens culturais, como livros, pinturas, esculturas. Para possui-los simplesmente necessita-se apenas de capital econômico; todavia, para se apropriar deles simbolicamente, são necessários instrumentos de entendimento (chaves de decifração) fornecidos pelo capital cultural incorporado. O estado institucionalizado é a simples materialização do capital cultural em diplomas escolares.

Assim, indivíduos provenientes de diferentes grupos sociais apresentam variada forma de entendimento, posto que seus capitais culturais são também diversificados entre eles. Nesse momento de impasse, alas mais conservadoras sugerem alguns termos para a fórmula de um aprendizado uniforme, como “disciplina”. Guimarães compara a disciplina do atleta e do artista à do aluno, que deverá cultivá-la sempre visando à “efetivação do processo de aprendizagem”[3]. Na verdade, faz essa comparação para nos fazer enxergar um modo de pensar que levava em conta apenas a dedicação do aluno como parte fundamental para o aprendizado. Deixava-se de lado a didática, a formação docente, a proveniência dos alunos (e tudo o que isso implica). Então nada fazia mais sentido do que entender o aprendizado como uma espécie de adequação à natureza da matéria, com o professor num papel praticamente passivo, uma ponte de transmissão de conhecimento. E este, por sua vez, visto como uma matéria morta, passível de ser deslocada de um âmbito a outro sem nenhum tipo de consequência. O professor e o aluno ainda são vistos como emissor e receptor, respectivamente.

Guimarães, depois dessa irônica crítica, nos sugere uma forma mais interessante e menos simplista de disciplina: aquela surgida no momento em que o professor dá espaço para a matéria se manifestar, quando “promove o confronto entre ela e a consciência do aluno”[4]. Para que exista essa disciplina é necessário o aluno experimentar o obstáculo e, dessa experiência, tirar algo formativo.

Azanha conclui seu texto dizendo que o professor, “em sua atividade criativa de ensinar é um solitário”[5] e que não pode esperar socorro de nenhum método sofisticado. De certo modo, isso também pode ser aplicado ao aluno: em sua atividade criativa de aprender é um solitário. Claro, existem grupos de estudos e centenas de outras atividades que estimulam o aprendizado em grupo, mas no limite, quando está diante de um livro, seja de qualquer matéria, o aluno não pode contar com nenhum método universal, mas com partes de diversos métodos, os que o auxiliem de maneira melhor a compreender.

Qualquer método que se pretenda capaz de ensinar tudo a todos esbarra nas atuais questões sociais de qualquer grupo de alunos. Isso, ao invés de soar determinista, pode estimular novos comportamentos do corpo docente e de seus processos formativos, como considerar o aluno parte da construção da aula, e não um tábua rasa pronta para ser preenchida com conhecimento. Em uma época de tanto preconceitos implícitos, é preciso entender que ao ensinar para um, ensina-se para muitos dentro dessa mesma pessoa.

[1] AZANHA, José Mário Pires. Uma Reflexão Sobre a Didática. In A Didática em Questão – 3º Seminário. Atas Volume I. São Paulo, 1985.

[2] BOURDIEU, P. Os três estados do capital cultural. In: NOGUEIRA, M. A.; CATANI, A. (orgs.) Escritos de Educação, 3ª ed., Petrópolis: Vozes, 2001, pp.73-79.

[3] GIMARÃES, Carlos Eduardo. A disciplina no processo de aprendizagem. In Didática, São Paulo, 18. 1982. p. 36.

[4] Idem. p. 38.

[5] AZANHA, José Mário Pires. Uma Reflexão Sobre a Didática. In A Didática em Questão – 3º Seminário. Atas Volume I. São Paulo, 1985.

Linhas de um Crepúsculo

2010-06-11T21:33:00.000-07:00

A saudade é um pecado, sei disso. Quando a sinto, a culpa se torna um ornamento mórbido da minha mente. O sol de fim de tarde, o vento brando no rosto, o céu sem quase nuvens, a visão de um arvoredo, o barulho de carros passando, enfim, tudo aquilo que lembra que um dia existi faz-me estático.

As convenções do tempo não existem. O que existe somos nós olhando nos ponteiros, apressando-os. O pensamento, esse sim, existe. E pensamento se torna matéria. Então, quando muito queremos correr os ponteiros, cuidado: o êxito pode vir com arroubo em excesso.

Minha mágoa toda (ou saudade, elas se confundem frequentemente) não cessaria nem se pudesse voar. São sons, fragrâncias, doçuras e anjos que não podem ser esquecidos jamais. As abordagens inesperadas com declarações de amizade eterna, meu Deus, como eu as amo. Mas amo mais os anjos que conseguem fazê-las.

O último suspiro do sol. É o que estou vendo agora, um suspiro longo e respeitoso, como se ele não fosse nascer amanhã. Assim estou também: fruindo os últimos raios e momentos de uma época, olhando para um espelho em que não sei ao certo o que se reflete.

Fotografia: "Ampulheta" - João Paulo/2007

Ensaio Contínuo

2010-05-17T08:08:00.000-07:00

O nosso inconsciente é um mundo subterrâneo onde a verdadeira ação parece tomar lugar, uma espécie de metrô no qual circulam as pessoas e com elas suas ideias. Se não existissem essas vias, como o mundo acima poderia ser possível? Mas quem transita por cima não pode ver o que está embaixo, já quem anda por baixo sabe aonde está indo e os caminhos que escolhe.

É emaranhado o trilho desse metrô e suas linhas não param de se expandir. O subterrâneo aumenta numa escala bem maior do que à da superfície; algumas vezes os que estão em cima entreveem uma nesga do nebuloso andar de baixo e de duas, uma: ou algumas coisas se elucidam ou mergulham ainda mais nas trevas do desconhecido.

O paradoxo é que as pessoas de cima e as de baixo são as mesmas.

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Ela me contava tranquilamente sobre sua recente gravidez e a reação de sua mãe: “Virgem Maria”, “Ai, meu Deus”. Suas palavras vinham em letras ora amarelas ora rosas, rolantes e de cima pra baixo. Ou talvez fosse um e-mail com essa formatação de texto, mas sei que ouvia sua voz e via seu rosto, pacífico e empolgado. Complementara o relato: seus pais estavam se mudando de cidade naquele mesmo dia e ela iria para a casa do namorado, que já tomara providências para recebê-la.

Meu coração fez uma pausa. Um interstício entre o que já se esperava e o peso real de sua realização. A concretude do fato me jogou numa terra árida, em um dia nublado. Adentrara num cemitério, acompanhado de uma trupe pequena que ensaiava há mais de ano uma peça baseada em algum texto do Machado de Assis.

Havia dois homens à minha frente, eu os seguia em fila indiana. O líder da fila era um sujeito metido num fraque escuro e apertado, de calças cinzas e listradas, com uma cartola preta. Seu andar (eu o via apenas de costas) lembrava o andar característico do Chaplin. O outro, imediatamente adiante, usava um fraque cinza e calças também cinzas, mas se listras. Parecia um traje de casamento, pois estava de colete e camisa branca. Possuía uma cabeça lisa e reluzente.

Os dois fizeram uma curva e pude olhar seus rostos: o de fraque escuro tinha a barba mal feita, o de fraque cinza era imberbe e com uma aparência máscula e forte. Avistei um único túmulo, alto e de pedra cinza. Reconheci o lugar, era o Cemitério de La Recoleta, na Argentina, mas tinha um único túmulo e nada lembrava o verdadeiro cemitério do bairro portenho.

Quando o homem careca virou à esquerda, na curva já mencionada, avistei um botão vermelho em sua cabeça e o pressionei com pressa. Nesse instante, gritei um “AAAAAAAA” estridente, contínuo e sofrido. Enquanto gritava, pulei e me preparei para cair de lado no chão duro; foi quando minha visão enquadrou, na transversal, um galho marrom, seco, com algumas ramificações.

Meus companheiros me fitaram sem espanto e um deles reclamava com os olhos baixos como era terrível ensaiar há tanto tempo sem nunca apresentar. Percebi, então, que a condição para que nossos ensaios ocorressem era nunca parar de viajar, por isso estávamos em terras tão longínquas. Também entendi que nunca apresentaríamos, apesar dos inúmeros ensaios.

Uma tempestade se formou no céu e tudo escureceu. Meus colegas atores acharam abrigo nas ruínas de outros túmulos que surgiram. Mencionei a ideia de seguir caminho sozinho, ao que um deles retrucou brutamente, num tom ofensivo, demonstrando a discórdia reinante no nosso trio. Não bastasse, sob uma ventania que parecia um lobo uivando, mostrou um falso e nervoso otimismo, dizendo que logo mais nos encontraríamos com mais atores da trupe, um conjunto de crianças “brechtnianas”, que se decidiram por essa escola após entrar em contato com diversos textos do Machado de Assis.

Fotografias realizadas em 25 de dezembro de 2009 no cemitério de Santa Branca - SP.

Raridades Íntimas

2010-04-27T21:03:00.001-07:00

Alguém uma vez me falou de uma espécie de colecionador de vídeos que filmava, guardava e assistia às filmagens anos depois, como quem saboreia um vinho de safra bem antiga. Eu achei a ideia tão interessante que, sem dar conta, comecei a filmar os eventos dos amigos em minha casa. Em minha casa porque filmava com uma web cam de resolução sofrível, então mantinha-me restrito ao meu quarto, o ambiente em que se reunia o pessoal de sexta a domingo, em fins de semanas quase imemoriais em São José dos Campos.

Abrirei este baú para vocês porque, em primeiro lugar, vocês fazem parte dele; em segundo, porque provavelmente apenas vocês acharão graça! São banalidades, uma voz sem forças que sussurra "Rosebud", para os que assistiram ao Cidadão Kane. Tenho mais centenas de vídeos que retratam essa eternidade do cotidiano*, um recorte da nossa história pessoal em que muitas análises serão possíveis, como se fossem documentos de uma época passada, encontrados em meio a escombros de uma civilização já mesclada com outras, cujo único testemunho óbvio de existência é a presença desses artefatos. E eles aguardam o olhar atento de vocês.

Os dois vídeos acima foram filmados no mesmo lugar, o supracitado "meu quarto". O primeiro é a interação entre meus amigos, eu e o porteiro do meu prédio (seu Gílson, que inspirou o personagem José Rolas deste blog), que uma única vez subiu ao meu apartamento após o expediente para convidar (e inevitavelmente levar) alguns dos nossos camaradas à Avenida Nelson D'Ávila, em São José. Bem, qualquer um que morou lá sabe a importância sexual da avenida para os rapazes.

O segundo vídeo mostra um momento corriqueiro de fim de semana em casa. Frederico Silva e Miro Lobato deitados em minha cama, provavelmente esperando alguém chegar para irmos a algum lugar fazer qualquer coisa. E eles estavam lá, emoldurados pela lente vagabunda daquela camerazinha Logitech, esperando eu ligá-la e dizer meia dúzia de besteiras adolescentes, embalando com risadas o tédio natural que reinava em nós àquela época.

* O termo foi retirado dos versos recém escritos de Ana T.

e.t.: aviso a quem possa se ofender com o conteúdo dos vídeos: "o passado é uma terra estrangeira".

Ausência

2010-04-12T20:59:00.000-07:00

A ausência não significa nada até você se confrontar com você mesmo sentado num café, inexplicavelmente taciturno, a falta do outro acentuada pelo burburinho crescente, a raiva da cadeira vazia à sua frente. Então se entrevê uma aresta da ausência, pequena parte do que há escondido em todas as mesas de café, nos vazios das cadeiras em frente.

Aceita-se que o outro se foi, sabe-se cartesianamente os motivos, mas o sabor do grão moído do café desperta sensações incompatíveis com a solidão e o silêncio; ora, o café é um energético e a energia gasta apenas com os próprios pensamentos se perde. É como o conhecimento, que, adquirido, deve ser passado, debatido, contrariado.

Em seguida, por mais que a atenção do sujeito (você mesmo) esteja voltada para um livro ou uma revista, também o está para o movimento rente à mesa, na expectativa de que a pessoa que quase derruba o seu café venha a se sentar diante de você e sorria e pergunte como vai a sua vida. Então o perfume de flor de laranjeira que emana do pulso e do pescoço da sua companhia percorre o seu corpo e um arrepio na espinha o faz agradecer a não sei qual divindade por estar ali, enquanto deseja, medroso, que aquilo não seja apenas um devaneio provocado pela música dos fones de ouvido. Mas é.

Contra a melancolia que quebrará as barragens da razão pode-se apenas contar com o humor, para que possa a situação se transformar em cômica. É assim que se deve combater as tristezas, especialmente aquelas que açoitam alguns homens na parte da manhã, quando o excesso de sono parece esconder a tímida coragem que se desenvolve ao longo de um dia e o único desejo é que a cama houvesse criado grilhões e o mantivesse atado aos lençóis quentes, onde não há novidade nem frustrações.

“A tua graça caminha pela casa”, vem a voz de Vinicius de Moraes como que rezando uma missa, seguida de uma pausa e um suspiro, que poderia ser o seu, mas é o do poeta, porque os nossos suspiros não produzem versos, apenas ausências.

Quarto de Hotel

2010-03-04T15:05:00.001-08:00

Andava pelas ruas de uma cidade do interior com um pente de 5 balas de fuzil da década de 1940 no bolso da jaqueta. Dirigiu-se a uma padaria, sentou no balcão e... pediu um café.

O quarto de hotel é, para o viajante, sua primeira casa. Uma vez lá instalado, pode abrir a porta e sair em qualquer lugar do mundo: numa Plaza de Armas (muitas vezes sem armas), em largas avenidas, numa cidadezinha pacata de algum interior. Mas sabe o viajante que existe algo a mais de comum entre todos os quartos de hotéis – e aqui não quero dizer os hotéis credenciados às grandes redes, que de fato são todos iguais, apesar do conforto – mas os hotéis pequenos, que pertencem a famílias pequenas nas cidades grandes (e pequenas!).

É um charme que recai sobre todos eles, quem sabe pela falta de profissionalismo dos atendentes, o que não significa coisa ruim, mas um pouco mais de naturalidade no atendimento: eles não são treinados para sorrir o tempo todo, então, quando sorriem é porque querem sorrir. Claro, se estiverem de mau humor tampouco esconderão.

Ou seriam as pás de madeira dos ventiladores de teto, que giram vagarosamente, espalhando os pensamentos do viajante pela cidade afora. Deve ser por isso que ele percorre os cantos urbanos, para juntar suas ideias perdidas!

O fato é que ao entrar num dos quartos desses hoteizinhos, entra-se num lugar que nunca é estranho, pois as sensações da chegada ao descanso são muito semelhantes entre uma e outra viagem. Porém os caminhos percorridos para senti-las são sempre diversos.

O quarto serve de base para deixar as mochilas pesadas, tomar um banho relaxante após uma longa caminhada, na qual os olhos descortinaram lugares inimagináveis – por isso fascinantes – para os que viajam: um sebo antigo, um cafeteria da década de 1950 com azulejos vermelhos e mesas de madeira, uma catedral onde o viajante também participa do ritual da comunhão (acredite ele ou não na existência divina), um museu que surpreende para melhor suas expectativas.

Entretanto passa-se pouco tempo nesse quarto de hotel; a luz do dia mal será vista em suas paredes, já que, via de regra, o viajante retorna para lá apenas para dormir, esperando o amanhã, que trará sempre uma espécie de expedição rumo a novas línguas, novos gostos, novos cheiros.

No fim do dia, deitado na cama dura, recordações relâmpago surgem à mente, já mescladas com o sono em prelúdio, disparadoras de um sonho que talvez se repita anos depois, sem que a consciência do viajante saiba por que sonha com o tema. A finura de um guardanapo, um recado escrito nele, o balançar das folhas numa varanda ensolarada, tudo vira matéria prima para o trabalho zeloso, porém oculto, do inconsciente. Sua paleta se adensa em cores, para que se pinte um quadro sem fim e sem moldura.

Escreve o diário de viagem, com as lembranças frescas, na mesinha ao lado da cama, tentando recordar os eventos do dia como se refizesse um caminho, detalhando-o porque tem medo de esquecer; reconhece a efemeridade dos momentos. A síntese do dia se dá no quarto, isolado o viajante, ouvindo apenas os ecos dos muitos lugares que visitou e das pessoas que conheceu, sem as quais seu olhar atento seria apenas mais uma interpretação desfocada da cidade. Viajar sem conhecer pessoas é como fotografar apenas no automático.

Dentro de um desses quartos, sob o vento inexistente dos ventiladores preguiçosos, o viajante inquieto estuda os mapas de transporte público ou analisa o plano da cidade – vila, vilarejo, cidadela, aldeia – em que está, perscruta com curiosidade aquelas ruas traçadas em retas organizadas e limpas. No silêncio da noite, na luz fraca, olha para os panfletos e folders que pegou ao longo do dia como se fossem relíquias, que ele guardará como tais em sua casa. São tickets de museus, ônibus, metrôs, cinemas, galerias que, dispostos em cima do mapa, parecem formar um mosaico do dia. Quer encher sacolas deles!

Cada lembrancinha adquirida ou recebida de presente ganhará uma história complexa com personagens e pode se intersectar com outros souvenirs e, consequentemente, com outros personagens. Um brinco nunca é só um brinco, a ocasião em que ele foi comprado vira um ponto de referência para a viagem. As frases e os trejeitos das pessoas no caminho parecem ficar gravados no viajante, como se um linotipo os tivesse fundido nele.

Ao andar na rua, pensa como ela é diferente em relação ao que observara no mapa, no dia anterior. "Que bom!", suspira, não queria que fosse igual. No ônibus, cercado por pessoas que vestem e falam diferentemente dele, não quer se mesclar a elas – isso seria muita pretensão! – mas firmar sua posição de quem observa.

Existe um deslumbramento infantil quando o viajante, ao interpelar alguém na rua, se dá conta de que outras pessoas em outras partes do mundo também podem entendê-lo: a língua não é uma barreira, é uma ponte!

Mais um dia de intensa descoberta em lugares que antes eram apenas traços desenhados num mapa. Agora, o que estava pintado de verde no papel é mesmo um parque, conclui o viajante triunfante, sentado à mesa, enquanto escreve seus relatos. A janela se ilumina com a luz do letreiro escrito "Hotel", o viajante sente que tudo e todos que conheceu no dia se postam sobre seus ombros e fecham suas pálpebras. O whisky que tomara há pouco em um balcão qualquer remexe seus pensamentos e uma amálgama de ideias sensatas e loucas ensaia o dia seguinte. O viajante, mais uma vez, dorme com a certeza de que pode acordar em qualquer lugar.

Sonho de 15 de maio de 2008

2009-12-13T20:04:00.000-08:00

Hoje eu preciso contar um sonho. Ele tem muitos elementos simbólicos, como qualquer sonho, mas o mais importante é que eu o lembrei com alguns detalhes. Vamos a ele.

Estava num avião militar de pequeno porte, sobrevoando uma região desconhecida. Atrás de mim havia algumas mulheres sentadas, entre elas uma amiga muito querida, chamada Ana Luiza. De repente, vimos pelas janelas laterais aviões antigos, aqueles monomotores vermelhos e estilosos típicos da Primeira Guerra Mundial, manobrando num mergulho fantástico; em seguida alguns aviões cinzas da década de sessenta fizeram o mesmo e imediatamente recebi ordens de que eu teria que pular de pára-quedas naquele momento. Eu não titubeei nem um pouco, tinha uma sensação de que já havia feito aquilo antes, então foi fácil correr para um alçapão na parte traseira da aeronave e me preparar para o pulo. Não me lembro bem se foi nesse momento ou antes, mas vi pela janela um montanha verde altíssima em cujo cume se localizava uma estrutura gigante, como se fosse um templo ou algo que o valha, formado de alguns andares que subiam em círculo. Troquei algumas palavras com minha amiga e recebi meu pára-quedas, que, na verdade, era uma faca sem serra. Sim, uma faca dessas comuns de passar manteiga no pão. E o uso dela, como pára-quedas, era o seguinte: deveria a colocar na minha boca, mordendo-a transversalmente. Assim o fiz e pulei. Meu mergulho no céu foi memorável, demorei um pouco ainda para tentar ativar qualquer mecanismo que fizesse inflar o dispositivo, mas quando enfim resolvi ativá-lo, nada funcionava. Não sabia operar a faca e então caí em queda livre. Por sorte vi um fio pouco antes do chão aparecer e segurei nele. Era um fio de energia, desses de poste, que não me eletrocutou, mas me ajudou incrivelmente a descer ao solo sem um arranhão.

Uma vez em terra firme, me dei conta, com muita surpresa e alegria, de que estava na fronteira entre Argentina e Chile. Sabia disso porque vi uma região desértica, com picos nevados e, a prova irrefutável, a placa “Bienvenidos a la Republica de Chile” pintada de azul, vermelho e branco; tal qual ela está lá. Sei, pois estive de verdade nessa região exatamente no dia 31 de dezembro de 2006, indo para Santiago de Chile.

Um oficial fardado se aproximou de mim e perguntou o que eu fazia lá. Respondi em espanhol que era do Exército Brasileiro e estava lá em uma missão, bem como tinha uma cidadania chilena e precisava de ajuda. Para comprovar isso tudo, mostrei um documento plastificado e grande, o qual foi aceito com um sorriso. O sujeito, então, me levou cordialmente para uma zona de cidade, que desconfio ser Santiago, e me fez aguardar em algo que parecia um shopping ou um aeroporto. Pensei, naquele momento, que não tinha nem dinheiro nem cartão de crédito, e me lamentei, pois não poderia comprar nada e tampouco voltar pra casa.

Corta para eu no meu quarto na república, vasculhando minha gaveta de cuecas em vão. Pensei ou falei pra alguém: a viagem valeu a pena!

A Morte e Eustáquio 3

2009-12-06T19:01:00.000-08:00

Intervenção do Autor

Essa história é sobre vingança. O motivo, os processos e as consequências ainda não surgiram para que a narrativa tome o tom vingativo e prossiga até que o personagem concretize o que seus sentimentos sugerem. A sugestão é algo muito forte, mais ainda que a ordem ou a imposição porque incentiva racionalmente atos brutais, cuja justificativa jamais seria aceitável para o personagem se baseada apenas numa visão turva de vendeta, sem um objetivo claro.

Nada é mais perigoso do que o convencimento pela razão, pois ela é dúbia e serve a diversos propósitos. Eustáquio valer-se-á dela para incrementar a violência de seus atos, que serão baixos e covardes, como toda vingança deve ser. Quanto mais vil ela for, mais completa será sua realização. O senso comum nos convence de que a vingança faz mal; no entanto, quando analisarmos melhor o que se passará com o personagem, veremos que ela só faz mal na medida em que o convence de que ele é forte e não precisa pedir desculpa por tudo.

Eustáquio entenderá, à sua maneira, como a sensação da desforra lhe dá poder e aumenta o controle sobre sua vida.

O Rito e a Passagem

2009-11-11T19:18:00.001-08:00

Alhear-se é deslumbrar-se. De tão distante que me sinto do meu próprio meio às vezes, olho para seus rituais com certo alheamento, como se cada passo para sua concretização fosse elaborado com cuidado e delicadeza nunca antes vistos por mim.

Fui chamado, como convidado de honra, para fazer parte de um rito de passagem dos mais importantes. Perante duas centenas de pessoas e um deus único, representado em corpo pregado pelos pulsos e calcanhares numa cruz de madeira, selou-se a união espiritual de duas pessoas. O motivo foi uma categoria relativamente nova dentro desse tipo de cerimônia: o amor. Nova porque outras a antecedem, como alianças entre famílias, reprodução da espécie, golpe do baú, entre outras.

O processo funciona mais ou menos assim: o homem, com roupa formal, atípica para os padrões atuais, de cor preta, adentra num templo por um corredor ladeado de bancos, geralmente de madeira. A mulher, sua futura parceira nessa empreitada social e espiritual, entra em seguida, trazida por seu pai, de braços dados com ele. A música preenche toda a espera do público, instalado nos bancos de madeira e organizado espacialmente segundo relações de parentesco entre o homem e a mulher. O primeiro ponto de convergência total de atenções é a entrada da moça com seu pai, quando a música, geralmente uma marcha, soa mais alto e as pessoas se levantam. Os dois percorrem em passos lentos o mesmo caminho que o homem que chegara primeiro. Quando se aproximam, o pai entrega simbolicamente a filha para o seu novo parceiro. Esse simbolismo já foi menos simbólico em tempos passados, quando a mulher saía da tutela financeira e moral do pai para outra, a do homem a quem estava prestes a se unir. No caso do rito que presenciei, a mulher não depende mais dessa tutela mas o gesto do pai é um testemunho de épocas passadas.

Então, o homem e a mulher, de costas para seus parentes e amigos, escutam as palavras de um sacerdote vestido de branco. Ele é o representante do deus único naquele templo e tem o poder investido por aquela religião para unir o casal. De pé, o sacerdote passa a mensagem do deus para aquelas duas pessoas diante dele, como se fosse a condição de um contrato (1): "amarás na saúde e na doença, na riqueza e na pobreza...". O amor ocidental, tal qual configurado nos nossos tempos, só pode ser exercido entre aquele casal e segundo aquela religião se transitar de um pólo a outro, sem que se perca no meio de um dos extremos. O final dessa mensagem é uma pergunta retórica, algo como "você aceita tomar essa mulher como sua legítima esposa [termo usado para designar a parceira a partir da hora em que eles se unem]?", ao que o homem responde afirmativamente. O processo também se repete em seguida com a mulher, que toma o homem como seu legítimo "marido" ou "esposo".

Qual o significado de pergunta, já que sabemos que ela é retórica? Ora, é uma cerimônia em que existem convidados, portanto pessoas que estão vendo a realização de algo. A união é feita pelo deus e as pessoas presentes são as testemunhas. Algumas delas exercem funções especiais, como é o caso dos "padrinhos", designados em casais pelo homem e pela mulher. Podem ser inúmeros. São as pessoas mais íntimas de uma das partes do casal ou de ambas; são uma forma de apoio e de confirmação do amor entre as partes, testemunhas da personalidade de cada uma delas.

A pergunta é feita para que todos ouçam o "sim", para que o casal se reafirme perante uma instituição que precisa saber oficialmente se é isso mesmo que eles desejam, já que, para aquela religião não é permitida a separação. O que pode ocorrer é um não reconhecimento da união, porém isso constitui exceção e só é processado após análise meticulosa, por motivos que aqui não serão vistos.

O segundo momento de convergência de atenções é ainda no altar, na troca de anéis de ouro entre o marido e a esposa, sinal do compromisso e do amor de ambos. O marido coloca o anel na esposa e vice-e-versa. Este, chamado de aliança, é o símbolo material do casamento, o objeto identificador que permite distinguir alguém como casado ou não casado.

Eles podem ser forjados sob medida ou não, mas na parte interna os anéis possuem o nome do casal. É uma lembrança contínua do compromisso que cada um assumiu com o outro e um sinal da devoção do casal diante da religião.

O fim geralmente se dá com a saída do casal do templo, após ser cumprimentado pelos padrinhos. Seguem festividades nas quais se oferecem aos convidados bebidas e comidas em homenagem ao marido e à esposa.

Logicamente a maioria dos casais que se casam hoje em dia não seguem suas vidas sob o código religioso estrito, mas costumam levar sua união para o templo uma vez que é um costume que se manteve, um resquício que da importância religiosa na vida das pessoas. Mesmo que o vínculo entre religião e casamento tenha se arrefecido, muitos rituais são realizados nos templos e acoplada discretamente a eles está também a confirmação da união fora do âmbito do sagrado: na cerimônia muitas vezes o casal assina documentos de união matrimonial com valor civil.

Um dos pedidos que o deus faz para o casal recém-casado é que ele constitua uma família, ou seja, tenha filhos. Ora, como qualquer contrato, este também apresenta direitos e deveres.

Os rituais que parecem ter perdido o sentido devido à inadequação à vida moderna, mas que ainda são praticados, não estão esvaziados de valor nem de significado. Não são unidades estanques, monólitos de uma cultura. Modificados, reapropriados, ressignificados, os ritos podem nos oferecer além das explicações sobre suas origens, razões para suas mudanças, ou seja, um olhar mais atento para os processos sociais.

Crédito da fotografia: Guilherme Palmeiras Brasil. Decoração do salão de festas do casamento do bédão.

(1).
"O Código de Direito Canônico, cânon 1055, baseando´se na Constituição Gaudium et Spes, nº 48, do Concílio do Vaticano II, assim define o matrimônio:
«Cânon 1055 ´ § 1º´ A aliança matrimonial, pela qual o homem e a mulher constituem entre si uma comunhão de vida toda, é ordenada por sua índole natural ao bem dos cônjuges e à geração e educação da prole, e foi elevada, entre os batizados, à dignidade de sacramento.
§ 2º´ Portanto, entre batizados não pode haver contrato matrimonial válido que não seja, ao mesmo tempo,
sacramento».
Como se vê, o cânon define o matrimônio como aliança (ou como contrato), pela qual duas pessoas se dão totalmente uma à outra, a fim de se ajudarem mutuamente a atingir as finalidades que o Senhor lhes assinalou. Dessa mútua complementação nasce a prole, expressão do amor recíproco de esposo e esposa.", http://www.cleofas.com.br/virtual/texto.php?doc=ESTEVAO&id=deb0236, 12 de novembro de 2009.

Sem Legendas, Sem Explicações e Sem Contexto

2009-10-28T20:56:00.000-07:00

A Morte e Eustáquio 2

2009-10-28T20:20:00.000-07:00

Centro-oeste, terras boas e preço barato eram as palavras que o pai de Eustáquio memorizara da conversa com os homens, que desceram dos burros ao mesmo tempo em que tiravam o chapéu palha da cabeça.

----- Boa tarde – falou o primeiro num português correto. O senhor é que é o dono dessa propriedade?

As mãos do pai do menino cobriram os olhos por causa do sol. Meneou a cabeça, afirmativamente, e cuspiu o pouco de tabaco ainda em sua boca.

----- A gente está aqui para oferecer uma barganha ao senhor.

Sentaram, o pai meio relutante e o filho, desconfiado. Os homens explicaram que o país estava crescendo e o governo precisava de mão de obra nas bandas mais ao norte. Indústria, comércio? Também, mas principalmente agricultores. Havia muita terra, mas pouco trabalho, e agora parece que o governo lançava um programa de incentivo ao povoamento no centro-oeste, com sorteio de hectares e insumos.

----- Pense bem, nós voltaremos em uma semana.

Os três sentaram na varanda da casa ao fim da tarde e o pai expôs a situação para a mãe. As sobrancelhas levantavam enquanto as ideias fluíam na cabeça dos dois. O menino ouvia sem voz e com a cabeça povoada de curiosidade, já imaginando o que haveria para além dos limites da estrada de terra. A mãe sabia por que estava esperançosa, era mais provável rever seus filhos com alguma mudança do que com o marasmo em que as coisas andavam. O feijão era bom para os três, mas não permitia reunir a família de volta.

Apesar da desconfiança, Eustáquio gostara da ideia de se mudar para uma terra mais plana e mais quente. Afinal, o que tinha ele a perder? Seu pai trocaria a propriedade em que viviam os três pelo dobro de terreno cultivável mais uma casa de madeira.

É lógico que o medo de ser enganado apavorava internamente o pai. O filho e a mãe estavam cegos em seus devaneios, cada um por motivos diferentes, mas ainda assim incapazes de compartilhar dos pensamentos do outro. Já ouvira histórias de vendas mal sucedidas e de tragédias familiares que começavam apenas porque alguém dera um passo em falso nos negócios.

Pesou os problemas e os benefícios de sua atitude. Alterou-a em sua cabeça sete vezes e constatou que não ir seria a melhor decisão. Mas algo em sua mente o impelia a fechar o negócio, trocar o feijão pela soja e ignorar o medo que sentia de ser passado para trás. A tensão foi minimizada pela empolgação da mãe e do filho, expressada com um sorriso sem força e algumas palavras ao vento.

Seria assim. Estava decidido. Esperaram a semana seguinte enquanto aravam a terra; seguiram suas atividades normalmente, a não ser pela distração que era o pano de fundo para todos seus pensamentos. A insegurança, quando ameaçava surgir, já era interrompida pela vontade do garoto de conhecer outros lugares, pela esperança familiar da mãe e pela confiança do pai.

O sol nasceu numa manhã fria e a névoa que começava a se esvair parecia engolir as árvores numa cortina cinza. Os dois homens voltaram como prometido, e junto deles havia um terceiro, com uma maleta escura. Da maleta saíram papéis e mais papéis; precisavam de rubricas, assinaturas e datas. O pai leu o contrato de permuta, entendeu uma ou outra coisa, depois releu sem prestar atenção, talvez para impressionar o filho, talvez para não se deixar enganar pelos homens. Estes, educados e simpáticos, esperaram sem uma palavra.

As costas do advogado serviam de mesa para a assinatura torta do pai de Eustáquio. Rubricar aquele monte de páginas o fez se sentir importante. E foi assim mesmo que o filho olhou para o pai.

Após a partida dos negociantes, o homem tinha em suas mãos três passagens de ônibus para uma cidade distante e uma cópia do contrato da terra permutada. A letra da máquina na folha de papel claro impunha certo respeito ao olhar de ambos, e estes tiveram medo de amassar o documento ou de dobrá-lo, como se essas atitudes fossem invalidá-lo.

Voltaram para casa, cada um segurando um maço de papéis na mão, e almoçaram. O sinal de mudança começava naquele exato instante: nunca num dia de semana os três almoçavam juntos.

Sobre meu Pai e a Fotografia

2009-10-06T11:18:00.000-07:00

Talvez eu não escrevesse acerca da fotografia se eu pudesse fotografar mais. Mas um amigo me disse que esse negócio de dizer Não tenho tempo é mentira, é desculpa para adiar algo de que se tem medo, seja de se frustrar, seja de ir até o fim.

Eu conheci a fotografia com meu pai, quando tinha menos de 10 anos e ele me comprou uma máquina dessas genéricas. A primeira foto que bati conscientemente foi a de um latão de lixo azul, feito por nossos vizinho e colocado no quintal de cimento de casa. Provavelmente num sábado ou domingo de manhã, porque eu tinha o hábito de me levantar cedo, antes da minha mãe – mas depois do meu pai, que madrugava até no fim de semana.

Apesar de todas as minhas diferenças com meu pai, a fotografia é para onde nossos olhares convergem em certos momentos. Ele sempre me conta de imagens vistas na rua que dariam boas fotos, como uma fila de ônibus parada no ponto, esperando os passageiros subirem, com a névoa da manhã ainda encobrindo as copas das árvores da praça. Ou alguns garis fazendo a coleta do lixo à noite, suas feições, seus uniformes laranjas. Ele consegue ver isso tudo nas cenas diárias e eu sinto que ele nunca tenha andado com uma Leica ao braço, pois tenho certeza de que a técnica que ele adquiriria com o tempo e sua sensibilidade fotográfica fariam dele um ótimo intérprete de São José dos Campos e quem sabe do mundo.

Sempre que mostro para o meu pai as fotografias que eu faço, ele demonstra um interesse legítimo: me faz perguntas, tenta adivinhar o que eu quis e não quis fazer e até arrisca umas críticas ao modo como bati a foto, o que eu acho muito bom.

São poucos os nossos interesses que verdadeiramente se intereseccionam, mas a fotografia é um deles e compartilhar as minhas opiniões com ele sobre o tema me traz uma sensação que eu tinha na infância, talvez de cumplicidade, de saber que ele estava me compreendendo e que passaríamos um domingo inteiro brincando.

A Morte e Eustáquio

2009-09-24T07:26:00.000-07:00

Seu Eustáquio ainda não conhecia o gosto do sangue quando morava no sul, nas terras cultivadas pelo pai. Ainda criança, o arado e a enxada moldavam seu corpo a cada movimento e retração dos músculos. Crescia sob influência cansada e honesta do pai, que cheirava café quando partia para o trabalho e suor quando voltava dele. O menino não hesitava em abraçá-lo mesmo assim, comia à mesma sombra da do pai e compartilhava de uma conversa geralmente monossilábica, envolta por expressões com as quais ainda Eustáquio não estava familiarizado. “Renda”, “lucro”, “posseiro”, “flagelo”. Ora, por que se preocupar com o que não se podia entender? Mais valia aproveitar o feijão morno por debaixo do arroz, com a galinha que parecia gritar sempre que os dois a espetavam com o garfo.

A volta para casa era uma imagem imutável: a enxada no ombro, as marmitas umas sobre as outras presas por um nó composto num lenço colorido, formando uma espécie de alça. O pai à frente, com passos rápidos que mal esperavam os de Eustáquio, como se distraídos do filho logo atrás, com pressa para a janta preparada pela mulher. O filho, no entanto, era uma cauda atenta da distração do pai; olhava para frente e o algodão suado da camisa do homem figurava como a vitória para o menino, que ia sorrindo e falando palavras sem sentido enquanto mexia a cabeça sem entender bem o motivo. Talvez quisesse imitar a fila indiana que via todos os dias, umas vinte crianças de camiseta branca e calças azuis que sempre passavam por eles em sentido oposto, com malas marrons nas costas. Liderando a fila, uma mulher de cabelos grisalhos num coque, saia até os joelhos e camisa branca ia silenciosa à frente das crianças. Mas estas se entrecutucavam em meio a risos abafados e a olhares de curiosidade lançados para o pai e o filho, que vinham frontalmente em relação a eles todo o fim de tarde.

Estabelecidos naquela região há mais de duas décadas, a família de Eustáquio possuía outros membros. Eram os irmãos mais velhos de Eustáquio, habitantes de outra cidade, num outro estado. Viviam na casa de tios que os acolheram sob a promessa de emprego de verdade numa cidade com mais oportunidades, segundo as letras mal escritas de uma carta que chegara há anos na pequena propriedade do pai do menino. Este ainda nem era nascido e seus irmãos já haviam emigrado, cada um com sua bagagem rala, uns trocados nas carteiras e um frio na barriga, só medido pelos soluços silenciados na despedida. O pai tinha o peito apertado, frustrado que estava com a impotência diante da falta de recursos para manter sua família junta. Aceitar as passagens e toda a ajuda dos irmãos numa outra cidade era a mesma coisa que enviar os filhos numa viagem só de ida para o desconhecido. Porque ele não conhecia a cidade para que enviava aqueles meninos e meninas, apenas sabia que era grande e lá tudo podia melhorar.

Com uma lágrima relutante e um tapa no ombro de cada um dos filhos, mandou-os embora para sempre, consciente da expulsão que sentenciava aos jovens, temeroso em relação ao futuro, enquanto via a mulher comprimir os lábios uns nos outros e encolher os ombros, como se quisesse enterrar a cabeça em seu próprio peito e chorar aquilo que reprimia em si.

Eustáquio nasceria alguns anos depois, temporão. O casal não esperava, mas por fim contentou-se com a novidade porque já sentia por demais só a casa. Veio o filho e as coisas pareceram melhorar para eles. Surgiram alguns compradores das primeiras safras de feijão do ano e já sorria de esperança a mãe de Eustáquio, iludindo-se de que seus filhos poderiam voltar para casa. O pai logo a dissuadiu dessa ideia, mostrando que aquele começo era insuficiente até para pagar a passagem de volta de um dos filhos. Não se tocou mais no assunto.

O pai, com o passar dos anos, tornou-se mais dependente da ajuda do único filho ali presente. A cabeça grisalha dava pistas do motivo da recente inaptidão com as ferramentas e das jornadas menos longas de trabalho na roça. O menino já era um adolescente, magro, mas forte, característica necessária para arar, plantar e colher junto a seu pai, gradualmente mais corcunda.

Os dias passavam iguais para a família. Talvez por isso nunca houve uma data exata em que dois homens montados em burros chegaram à plantação em que trabalhavam pai e filho.

BOGOTÁ - ABRIL DE 2009 - DIÁRIO DE VIAGEM II

2009-07-07T21:09:00.000-07:00

Hugo no Museu de Arte Colonial

Virgem com forma de montanha

Soldado policiando a rua

Vááários doces

Altar da Igreja de Egypto e Adriana

Comemoração do Sinal internacional da Continha

18 de abril

O dia começou cedo, precisamente às 05h50min. Acordamos cedo para ir até onde Adriana trabalha, uma escola cara da zona norte, onde vivem as pessoas mais ricas da cidade. Lá conheci Hugo, um professor muito peculiar de História, Catalina, outra maestra bem interessada no meu interesse pela Colômbia e Alberto, professor de Espanhol.

Subi num microônibus e não pude deixar de reparar que havia apenas alunas. Era um colégio apenas para garotas – “ora, mas que pena!”, pensei. A ideia do passeio era reconstituir alguns caminhos importantes de Bogotá do século XVII.

Começamos pela Igreja de Egypto, prestes a completar 100 anos. Um padre de olhos verdes e sérios nos recebeu. Fomos à hermita (espécie de capela mais antiga), construída no XVI ou XVII. As meninas não prestavam lá muita atenção, mas o padre continuava falar sobre a arquitetura e o motivo de a igreja ter sido feita em um lugar tão alto, nos Cerros Orientales.

Depois descemos até a “Pastelaria Francesa” (que não vende pastéis) onde comemos um doce chévere*, de coco com chocolate! Conversei mais com Adriana, Alberto e Catalina sobre Garcia Marquez e outros escritores colombianos.

Em seguida fomos para o Museu de Arte Colonial, onde as garotas fizeram uma atividade que, a meu ver, pareceu interessante (mas talvez não para Hugo). Elas leram um documento de um espanhol mandando informações sobre as terras da Coroa Espanhola na América do Sul para o rei. Depois leram o capítulo do Ciclope, na Odisséia. A intenção era comparar o imaginário do relator espanhol com o de Odisseu. Assim, propôs-se que descrevessem uma terra desconhecida.

Essas meninas são bem ricas e mal conhecem o centro histórico, pois moram na zona norte da cidade, têm motoristas particulares, portanto dificilmente andam de ônibus. Por isso Hugo pensa que é importante para elas conhecer os lugares de relevância histórica em Bogotá.

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Vi o museu com mais calma depois, em companhia da Adriana. Reparei numa pintura de que Hugo havia me falado: “A Virgem”, uma imagem da santa que se assemelha a uma montanha, traçado físico muito caro aos indígenas. Apropriar-se da forma da montanha foi a maneira que os católicos acharam para tornar o catolicismo familiar aos índios e, mais tarde, para convertê-los. A lua e o sol também eram usados em imagens semelhantes.

Segui para o Museu Botero, depois passei pela Biblioteca e depois pela Praça Chorro de Quevedo, onde a cidade foi fundada por Quesada. Ali havia muitos estudantes porque existem muitas universidades privadas e públicas. Aliás, nestas também se paga para estudar, porém um valor simbólico, baseado numa pesquisa socioeconômica dos alunos. O acesso à universidade é difícil para a maioria das pessoas, as faculdades privadas são muito caras e as bolsas de estudos existem, em sua maioria, apenas para estudar no exterior.

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Almocei no “Aqui en Santa Fé”, comemos sancocho, uma sopa tradicional, com coentro e “pollo campesino”. O prato acompanhava arroz e abacate para se misturar na sopa. Conversamos longamente sobre as FARC e os grupos paramilitares, que não são governamentais mas combatem a guerrilha. Adriana crê que são muito parecidos com as próprias FARC no final das contas. O presidente colombiano, Uribe, era governador do departamento de Antioquia e naquela época financiava os paramilitares nessa empreitada, o que, de alguma maneira, torna-o cúmplice de toda a violência. Ainda para piorar a situação, segundo a Adriana, alguns setores da sociedade alemã enviam dinheiro para as FARC, pois pensam que ela luta pelas pessoas e pela democracia.

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Conversei com Hugo na Plaza Bolívar e ele me indicou alguns livros sobre a intervenção religiosa dos missionários à época da colonização. Tentarei assistir uma aula na universidade em que ele estuda. É que ele ainda não acabou a graduação, apesar de já dar aula. Minha guia me disse que isso se deve ao fato de ele ter sido reconhecido como um historiador de talento.

Na praça, ele me explicou sobre os criollos que ansiavam por liberdade para fazer seus negócios mais livremente, e não para estendê-la para todas as pessoas. Simon Bolívar e outros beberam de fontes francesas, já Santander era um liberal com tendências mais inglesas.

A figura de Hugo, como já se pode perceber, muito me interessa. Um dos motivos é porque ingressara no seminário, mas saiu porque se apaixonou pela mulher com quem hoje é casado.

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Precisei sacar dinheiro e os caixas eletrônicos nas ruas não são seguros, segundo a Adriana. Então fomos a um shopping, ao lado do qual havia uma loja em que comprei duas caixas de charuto colombiano. Uma para mim e a outra de presente para Hugo.
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Em seguida fomos para um PUB, onde conversamos sobre a política colombiana e brasileira. Notamos algumas semelhanças, como políticos muito corruptos e sociedade que aparentemente não se manifesta ativamente. No entanto, Adriana me disse que boa parte dos colombianos tem uma opinião sobre a política, ao invés de refutá-la logo de cara.

Adriana me contou uma história colloriana, semelhante : as poupanças na Colômbia não rendiam nada aos correntistas. Então, começaram a aplicar o dinheiro em pequenas empresas (pirâmides) que investiam o dinheiro dessas pessoas e prometiam altos lucros. Essas transações econômicas eram lícitas, davam certo em muitos casos e se estenderam por mais ou menos 10 anos. Até que o governo percebeu que estava perdendo dinheiro, fechou todas essas empresas e confiscou o dinheiro das pessoas que haviam investido nelas.
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Também pensamos a respeito de Bolívar. Era um homem de seu tempo, buscou soluções para problemas estruturais de seu país fora dele. Mas isso não quer dizer que ele não procurou adaptá-las à realidade de seu país. Adriana e eu concluímos que hoje não faz sentido buscar soluções para nossos problemas fora da América Latina. Por mais que respostas possam ser inspiradas fora daqui, a elaboração deve ser processada dentro dos muros onde está o problema.

Pensamos também na visão que os estrangeiros têm do Lula e do Uribe. Acham que são milagreiros e que estão resolvendo todas as questões sociais dos nossos países. Engraçado que a Adriana pensava isso a respeito do Lula antes dessa conversa.

Na hora de pedir a conta, fiz o “sinal internacional da continha”, que é um gesto universal para pedir a conta. Infelizmente minha guia só filmou minha comemoração, quando percebi que a garçonete havia compreendido o sinal.

No final da noite, constatei que estava sentindo uma terrível dor de garganta em razão do frio e do vento.

* palavra que quer dizer “muito legal”, “demais”

Cartas Antigas

2009-06-24T20:15:00.000-07:00

Eu nunca mais lerei cartas antigas. Para quê? Elas são a poeira mal varrida de uma casa abandonada. As palavras conferem a sensação de verdade para aquilo que exprimem; mas elas desconhecem o tempo, o que por um lado é uma pena e, por outro, uma benção.

Foto: carta assinada por Napoleão Bonaparte. Hôtel des Invalides. Paris, dezembro de 2008.

Confissão

2009-06-08T10:47:00.000-07:00

Que vontade terrível de fazer minhas malas (que não passariam de uma mochila) e pegar o primeiro ônibus para São José e abraçar minha irmã ternamente, olhar seus olhos e beijá-la. Mas eu não posso fazer isso agora, já estou matando aula para ficar vendo filmes e mexendo na internet e baixando músicas. Eu não fui para a faculdade hoje porque tive medo, senti um pavor de sair na rua e ficar sem as pessoas que eu amo. E esse medo é tão comum para mim... lembro de o ter sentido pela primeira vez quando ainda era criança: meu pai tinha acabado de chegar do trabalho e me dera um relógio. Eu fiquei tão emocionado que não consegui parar de abraçá-lo. Senti medo de sair de casa naquele dia. E deixei de ir num desfile de qualquer coisa que a minha escola havia organizado.

Sim... o medo da vida tem me perseguido ultimamente. Acabo de voltar de uma viagem para a Espanha, onde descobri que o mundo é mais acessível do que parece. E neste momento estou morrendo de medo de sair na rua. Adiaria qualquer compromisso para ficar aqui... ou melhor, para ver minha irmã. Para ver o Bara, o Miritu, as pessoas que fazem muita falta para mim. Meu Deus... eu não sei o que se passa comigo agora, eu juro que não sei... Bom, preciso de uma fonoaudióloga.

São Paulo, março de 2008

Ausência

2009-06-01T21:29:00.000-07:00

No meio de uma aula, à tarde, percebi que Deus não existe.

Todo processo tem milhares de agentes que o disparam, que o catalisam ou que o retardam e que o culminam em algo. Talvez, imperceptivelmente, no dia em que me despedi oficialmente de Deus, esse meu processo particular tenha atingido a sua conclusão inexorável.

Visitei um templo Hare Krsna há algumas semanas e achei tudo maravilhoso, apreciei honestamente todas as sensações que percorreram meu corpo e fiquei ávido por saber mais sobre aquela cultura. Mas, como comentei com amigos, a descrença está empedrada em mim.

Não consegui ou não quis acreditar nem por um segundo em nada do que presenciei no templo. E o processo é tão ocidental e cartesiano que já enquanto cantava os mantras tentava entender por que não acreditava, já me dava a desculpa moral de que, apesar de não acreditar, respeitava e reconhecia aquele outro.

Penso que nossa geração não nasceu para contestar, mas para desacreditar, esvaziar os sentidos dos edifícios teóricos. Se esse caminho é audacioso, por um lado, por outro ele é pedante, já que muitas vezes desconstruímos tradições de milênios sem as conhecer por inteiras, sem que possamos realmente desacreditá-las. Permitam-me fazer a mea culpa dessa nossa categoria. Não conhecemos propriamente as bases daquilo em que nos recusamos a acreditar.

Eu considero isso um sintoma. Que tipo de sociedade produziram nossos antepassados, crentes nos sistemas tradicionais políticos e religiosos até hoje vigentes? Essa sociedade de hoje nos agrada? Se nos recusamos a acreditar na proposta vigente, seja ela religiosa, política, espiritual, econômica, é porque reconhecemos que o exemplo atual da prática dessas teorias é falha, injusta e humilhante. O que não nos isenta da responsabilidade de conhecê-las extremamente bem para criticá-las com mais sofisticação.

Portanto, parece-me mais lúcido rejeitar, nem que por fatias, o alimento intelectual de se que nutre essa sociedade do que ingeri-lo com indiferença. Ora, a experiência não é exaltada como uma das maiores fontes de sabedoria? Até uma criança recusa comer a mesma coisa que fez vomitar a criança ao lado.

Fotos: 1) banco perto da antiga Bolsa do Café, em Santos - SP, novembro de 2008.
2) fragmento de vitral exposto no Musée du Moyen Age, Paris, dezembro de 2008.

BOGOTÁ – ABRIL DE 2009 – DIÁRIO DE VIAGEM

2009-05-04T19:44:00.000-07:00

17 de abril

Cheguei ao aeroporto internacional de Bogotá, El Nuevo Dorado, às 15:05h. O piloto já avisava desde São Paulo a previsão do tempo para Bogotá: dia parcialmente nublado. Essa época do ano parece ser sempre assim, mas, segundo minha guia, com chuva. E hoje não choveu – por sorte, pois abril é o mês mais chuvoso da Colômbia.

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Adriana González me pegou no aeroporto por volta de 16h e fomos de táxi para a casa dela, onde deixei minha bagagem no quarto previamente preparado para mim com um colchonete e um saco de dormir.

Minha ansiedade era tal que, mesmo cansado de uma viagem de cinco horas e meia, saí de casa para ir ao centro histórico da cidade, distante uns cinquenta minutos da casa de Adriana. Pegamos dois ônibus do Sistema de Transporte Público “Transmilenio”, semelhante ao que existe em Curitiba. Lotados, os veículos cortaram a cidade.

Descemos no ponto “Museo del Oro” e de lá caminhamos pelo centro da cidade, especificamente pela Aveninda Sétima, fechada para os pedestres naquele sexta-feira, como é o costume no entardecer das sextas (o chamado Setimaço).

Comércios, cantores andinos, jovens e velhos passeavam pela cidade após mais um dia de semana comum para eles. Mas não para mim, que acabara de desembocar na Plaza Bolívar e já deparara com o Cabildo e a Catedral, enquanto me dava conta de que estava justamente onde queria e onde havia planejado. Via de fato os lugares apenas vistos pela Internet e nos livros de García Marquez.

Pode soar fetichista, mas me arrepiou passar pela rua em que se situava a casa de Manuela Saenz (revolucionária e amante de Bolívar), na qual este entrou após escapar de uma emboscada e correr pela mesma rua onde eu estava andando agora. Li esta passagem no “General em seu Labirinto” e passar por aquele cenário foi concretizar o pensamento que havia gerado quando lera o livro. Nunca mais lerei García Marquez como antes. Bem, tenho a sensação de que depois de viajar nunca mais sou como antes.

Depois de muito caminhar, a fome veio. Experimentei meu primeiro prato típico, o “tamal”, num restaurante bastante tradicional, em que o pai de Adriana a levava na infância. O prato consiste em farinha de milho cozida no vapor, servida doce ou salgada e enrolada na própria espiga (me lembrou muito a nossa boa e velha pamonha). Comi a salgada, com frango. Chocolate quente, pão e queijo vieram de acompanhamento. O interessante é a maneira como se come esses adicionais: mergulha-se o pão com queijo no chocolate quente! É delicioso.

Pela noite, antes de voltar para casa, Adriana e eu fomos a um bar em frente ao nosso ponto de ônibus. Bebemos uma cerveja chamada “Gran Colombia” e conversamos sobre muitas coisas, basicamente ainda nos apresentando e esclarecendo dúvidas típicas sobre nossos países.

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Há duas coisas igualmente negras e onipresentes nesta cidade: o cerro (montanha, elevação), que pode ser visto de qualquer ponto, e os cabelos das bogotanas. Aquele se eleva a 3.200m, abraçando a cidade de norte a sul; já estes não estão a mais que 1.70m, caindo por sobre alguns ombros lisos e delicados, morenos ou bem claros.

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Um inconveniente bolivariano

Minha guia é fora do comum. É tão hospitaleira e gentil que às vezes fico sem graça. Pagou o táxi no aeroporto, a cerveja no bar, me fez chá com “panela” (produto em barra derivado da cana de açúcar). Porém esqueceu de me avisar que em sua casa não tem água quente, devido a seu costume de tomar apenas banhos frios. Resultado: tomei um banho gelado agora de noite e posso dizer que o tempo não está dos mais agradáveis para uma ducha fria. Na verdade, faz menos de 17ºC. [o título dessa passagem será explicado nas anotações do dia 19 de abril]

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Amanhã acordaremos bem cedo para uma visita com temática histórica à cidade com um amigo de Adriana, professor de História na mesma escola em que ela dá aula de Inglês. Temos de estar às 08h no colégio para nos encontrarmos com o grupo.

A Inveja

2009-04-02T20:26:00.001-07:00

Caros colegas unviersitários, será que vocês já passaram por uma situação parecida com esta?

Estava eu agora pouco numa aula com forte tema político. Era basicamente sobre alguns pensandores liberais do século XIX e, devo dizer, a aula estava complicadíssima. Não por inaptidão do professor, que é muito bom, mas pela própria dificuldade do tema. CONTUDO, exatamente no momento em que eu pensava que todo mundo devia estar viajando, um aluno se pronunciou.

E o filho da puta mandou muito bem. É desse tipo que fala com tranquilidade, mexendo uma caneta numa mão e arrumando os óculos com a outra. Problematizou uma questão de modo bem pertinente e contribuiu para o bom andamento da aula. "Puxa", pensei, "que bom que alguém falou algo interessante. Assim posso aproveitar mais da aula". "Puxa", senti, "que merda que não fui eu quem falei aquilo! Ia ser muito bom eu ter umas idéias daquelas!".

O rapaz responsável pela feliz intervenção nessa aula também é autor de outras igualmente inteligentes. Sei porque ele é figurinha carimbada nas discussões. Para acentuar a minha invejinha, há um ano ele agradou e fez sorrir uma das professoras mais bonitas no departamento com uma reflexão deveras perspicaz. O cara simplesmente a desconcertou na frente de 50 alunos. Sem mais opções, ela sorriu de orgulho e também porque se atraiu por ele naquele momento. Ok, vocês podem achar que aí sou eu quem está fantasiando as minhas próprias vontades, MAS NÃO! Tenho certeza de que naquele olhar lançado para ele juntamente com o sorriso existia mais do que a admiração de professora para aluno.

Enfim... vocês entenderam. Por que será que precisamos sempre ter nos outros um modelo? É possível fazer algo completamente original?

"Nothing really matters,
"Anyone can see,
"Nothing really matters, nothing really matters to me,

"Any way the wind blows...."

ALL WIN ( PARTE I )

2009-04-01T20:38:00.001-07:00

O jovem rapaz, contando com as fichas que ainda possuía, entrou na casa onde se faziam apostas e se jogavam cartas. Já havia perdido bastante dinheiro, frustrado-se quase o suficiente para deixar de lado aquela prática. Mas persistia, mesmo entrevendo pelas frestas da câmara onde opera a fortuna que suas chances eram diminutas e seu jogo deficitário.

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Havia perdido a confiança em si, embora tenha começado esplendorosamente. Sem querer, havia combinado um par mais uma trinca... era um full house. Em seguida um flush e assim por diante. O jogo o favorecia como um vento forte soprava uma jangada para o seu destino e enchia o coração do iniciante de audácia. Ah, a audácia dos jogadores mais jovens, aquela sensação impagável de que as cartas na mesa apenas existem para completar o blefe ou consagrar a vitória segura. E como jogava o rapaz: tinha consciência de que o par formado pelo baralho e por ele era invejável aos olhos dos outros astutos cartistas, que se debatiam e não podiam compreender aquela cumplicidade.

Os lances eram cada vez mais altos, as mesas sempre mais cheias e os olhos sempre mais acurados. Mal as cartas chegavam às mãos do rapaz e elas já se moviam como as teclas de um piano nas mãos de um virtuose. Mas as notas que saíam daquelas cartas eram apostas e vitórias, fossem seguidas ou intercaladas, a mesa sempre se reverenciava para o jovem cartista. Ele, incrédulo, sorria, pegava o prêmio com discrição e comemorava embebedando-se, sem grandes questionamentos sobre os desígnios que a fortuna fizera para ele e para sua ocupação.

Sem que percebesse, suas mãos pareciam ter o tamanho exato para abrigar as cartas; suava sempre que as recebia, mas alguns instantes depois já as acariciava com os dedos, sentindo-as úmidas de seu próprio suor. Gostava, porque tinha a sensação de que as cartas estavam em sua companhia por gosto e não pelo mero acaso, como ocorria com os outros jogadores. Geralmente, em meio a um jogo, ficava excitado de tal maneira que precisava se masturbar no banheiro na primeira pausa. Quanto mais excitado, mais arriscadas eram suas apostas e nem sempre positivos os resultados.

Viajara bastante por causa do jogo. Para longe, para perto, para países em que mal se compreendia a língua e para outros em que a sua própria parecia um dialeto. E em todos esses lugares ele vencia e suas vitórias repercutiam, o que o envaidecia secretamente e represava em sua alma o sentimento de plenitude que sempre perseguira. Seus oponentes admiravam a parceria vivaz entre as cartas e o rapaz e a natureza dessa cumplicidade ofuscava qualquer outra em qualquer ocasião.

O moço entendera um tanto alegremente que as cartas, junto a ele, pareciam sempre ter possuído vida própria. Se o resultado do jogo ia bem, não era habilidade dele nem pura sorte, era uma conjugação de vontades, as dele e as delas. Uma mística havia entre os novos amantes, uma ligação em que palavras eram dispensáveis e a ação se dava por meio de toques sensuais e extremamente sincronizados.

Muitas vitórias se seguiram e muitos prêmios foram conquistados naquela parceria. Mas o piano das apostas, aos poucos, desafinava, provavelmente pela ação do tempo, que é fatal neste tipo de deformação. As notas do instrumento se tornavam ruidosas. No início parecia apenas um revés ordinário, como não poderia deixar de faltar na vida de um jogador profissional. Mas de malogradas, as jogadas do jovem passavam a desastrosas e seus castelos de fichas tornaram-se alvos fáceis para os jogadores mais atentos. O apostador ponderou. Seus blefes eram todos pagos e a originalidade de suas jogadas parecia recrudescer em face de uma insegurança ainda encubada nele.

Notara que as cartas deixavam de vir e achou aquilo tudo muito estranho. Como? Em alguns meses perdeu boa parte do dinheiro, muitos títulos e quase todo o prestígio. Por diversas vezes tentou conversar com as cartas, mas elas pareciam indiferentes, postergando o inevitável e fechadas nelas mesmas. Irritava-se durante os últimos jogos, sua mão não suava mais e nem precisava de escapadas urgentes ao banheiro. A constatação veio fria: o jogo havia se transformado em obrigação dolorosa.

O jogador se desconcentrava em meio a tantas dúvidas e supostas provações; quem deixara de cooperar para aquela simbiose? Eram seus dedos ou eram as cartas? E, se fossem elas, eram os números ou as figuras? Teria permanecido fiel a ele o valete, o rei, pelo menos a dama? O revés cobriu a antiga dupla como um longo réquiem paira sobre o coro da igreja em luto. Deixar as cartas seria para ele perder tudo, pois elas o impulsionavam para aquilo que ele realmente desejava ser. Embora não soubesse exatamente o que, sentia-se mais perto, disso tinha certeza.

O fato é que o jovem apostador e as cartas continuavam às mesas, insistiam na dupla menos pela confiança recíproca do que pela autoconfiança. Tergiversavam. As cartas, porque sabiam que eram a combinação de todas as jogadas; o apostador, porque acreditava em sua imprevisibilidade.

Só Para Loucos

2009-03-03T20:03:00.001-08:00

Hoje eu estava pensando sobre a frequência contínua com que cruzamos ou nos encontramos com loucos pela cidade afora. Só hoje eu vi dois. O primeiro, vestido de paletó e calça social, atravessou a rua com uma pilha de livros segurada por baixo por um dos braços enquanto falava sozinho e gesticulava com o braço que lhe sobrava.Ele passou por mim bem como por outras pessoas, que não esboçaram reação. Quando deu as costas, continuou seu falatório em tom de acusação contra qualquer ser, pessoa ou entidade.

Do segundo sentei-me ao lado no ônibus, um japonês de calça jeans, camisa pólo, pochete preta e óculos que também falava sozinho. A princípio, pensei que ele estava falando num microfone plugado por um fio num desses aparelhos celular, mas percebi alguns minutos depois que o seu diálogo na verdade era um monólogo. Sussurrava palavras contra a janela do veículo e olhava para baixo. Quando ele se levantou para sair, prosseguiu falando e desceu as escadas do ônibus atordoado.

Pensando bem, não foram somente esses loucos que encontrei na rua. À tarde vi dezenas deles, amontoados num outro ônibus, com pressa e segurando mochilas e maletas. Estavam indo de um extremo da cidade ao outro, como eu. Provavelmente demoraram mais de uma hora e meia para chegar ao seu destino, o trabalho. Ao longo do dia, apertados numa sala cinza com pessoas cinzas, digitavam besteiras numa tela em branco piscante enquanto rezavam para dar seis horas porque já não aguentavam mais. A falta de sentido para isso tudo vem inscrita em códigos muito simples. A reza é um deles.

Findada uma parte da minha própria loucura, encontrei esses loucos novamente no mesmo ônibus, só que com letreiro diferente. Dessa vez, cansados e fedidos, levaríamos mais de duas horas para chegar em nossos destinos. A pele de um colando na pele de outro porque estamos no verão e ainda sim, para trabalharmos, vestimo-nos dos pés ao pescoço.

Loucura ainda mais atroz é pensar que esses loucos passam quase quatro horas por dia no transporte público, enfiando-se por debaixo do asfalto da cidade em vagões que mais parecem levar bois do que homens. Então, à noite, a anestesia para a selvageria diária flui nas veias em tramas novelescas e o ato de falar parece até banal, já que se falou tanto nas horas anteriores e nenhuma daquelas palavras significou nada para ninguém.

Se falar sozinho trouxer algum significado para as palavras dos dois homens que vi hoje, eles estão um passo à nossa frente. Se não, estamos em pé de igualdade.

FOTORAFIA: dezembro de 2008, bairro de Montmartre, Paris.

PERFIS - Pará

2009-01-26T16:37:00.000-08:00

Em sua casa sempre o chamaram de “Gui”, por se chamar Guilherme. No colégio, desde cedo, foi “Pará”, por ter vindo desse estado. E soava algo como exótico porque todos na escola eram de São José mesmo, no máximo de alguma outra cidade perto. Ele não. Apesar de nascido em São Paulo, morara cerca de dez anos no Norte, moldara-se a uma série de costumes de lá, fizera amigos que hoje ele definiria como folclóricos, aprendera muito de sua lealdade na pequena vila de extração de bauxita onde vivera.

Apesar de estudarmos em salas diferentes, conheci-o talvez em 1997, nas aulas de educação física, no ginásio do Colégio Olavo Bilac. Era um sujeito extrovertido, divertidíssimo, vivia fazendo rir os outros com suas piadas e arremedos. Eu mesmo não me contive e acabei por me aproximar mais dessa figura de um metro e sessenta e poucos, cabelos castanho-escuros, espinhas vermelhas no rosto, robusto e inteligente. Das aulas de educação física passamos a nos encontrar nos recreios da escola; disso, para esporádicas saídas ao cinema, com o resto do pessoal. Eu como o penetra e ele como o líder inequívoco do bando.

Um ano se passou e eu vivia uma situação típica da adolescência: isolamento. Por conta de brigas pequenas e de atitudes imaturas da minha parte meus companheiros de classe resolveram me dar um gelo. Com razão. O único amigo que me sobrara na sala, o Lobato, foi morar com seus pais na fazenda que possuíam. Fazendo as contas, fiquei completamente sozinho por volta de dois meses e meio, mas sinto como se tivesse sido o ano de 1998 inteiro.

Não me deixei abater. Estava convicto de que precisava mudar de sala no ano seguinte. E para a sala do Pará. Fiz meus planos, conversei com a orientadora do colégio, depois com a minha mãe, que efetivou minha mudança em reunião da escola. Estava ansioso para fazer parte daquele grupo de amigos, de estabelecer mais contato com o Pará.

Um pouco antes de as aulas começarem, ele e eu fomos passar uma tarde num clube aquático de São José. Lá conversamos por horas, ainda sem nos conhecer muito bem; ele me contou dos amigos que tinha, das fofocas da sala (quem gostava de quem), dos professores, das festinhas que faziam, das meninas bonitas. Eu mal podia acreditar que estava prestes a fazer parte daquilo tudo! Impressionava-me alguém já tão rodeado de amigos, feito o Pará, dispor-se a fazer mais um e dispensar tanta atenção nesse processo. Ele já tinha amigos o suficiente, não precisava dedicar tempo a um garoto grudado a seu pé. Acho que foi aí que comecei a admirá-lo, por ver que a abertura que me dava era sincera e que seu interesse era legítimo. Penso que aquele nosso encontro no parque aquático foi uma espécie de conversa inaugural, depois da qual se seguiriam muitas outras.

O ano de 1999 correu como um rio denso e cheio de meandros. Pela presteza e paciência do Pará fiz algumas novas amizades e dezenas de conhecidos. Ele era minha dupla oficial de truco, jogo que creio fui eu quem o ensinou. Nossos sinais eram completamente diferentes dos clássicos: ao invés de piscarmos e levantarmos as sobrancelhas para demonstrar as cartas que tínhamos, fazíamos barulhos grotescos e girávamos a cabeça!

A dupla do truco parecia se estender para outros ambientes. Éramos a dupla de caminhadas, de longos debates, de trabalhos escolares, de colas, de planos e idéias. E o jogo funcionava como uma dança, pois éramos uma dupla afinada.

O Pará era muito dado às artes cênicas, havia encenado uma peça naquele ano, chamado bastante atenção e ficado ainda mais conhecido no colégio. Escrevia poemas, contos, histórias e achamos nisso mais um ponto em comum. Começamos a trocar nossos escritos, nos criticar, nos valorizar. Crescíamos juntos porque ouvíamo-nos. Ele não me pouparia uma crítica mais dura; eu, por outro lado, seria um pouco mais cauteloso ao dizer-lhe algo que pensava a seu respeito. Mais tarde ele me diria que eu era muito político. Acho que até tinha um pouco de raiva disso ou então ressentimento por achar que eu não era sincero.

Como ele mesmo se descrevera, possuía a lealdade de um cão. E era isso que desejava em troca em uma amizade, apenas isso. Como odiava não ser chamado para uma festa ou uma ida ao cinema! Penso que ele devia imaginar que havia sido esquecido ou deixado para trás propositadamente, o que desaguava, a seus olhos, numa certa deslealdade. E eu sempre respeitei isso. Ele não pouparia esforços para defender um companheiro, contanto que este tampouco poupasse para defendê-lo. Era uma questão de honra, de ordem. Essa característica talvez tenha feito algumas pessoas se afastarem dele, pois não somente era leal a seus amigos, como também a suas idéias. Essas pessoas encaravam isso como teimosia e o chamavam de cabeça dura. De fato, ele e eu tivemos discussões acirradas diversas vezes e não raramente nos desentendíamos. Mas o respeito e a amizade que iam se formando em nós servia como um dique para o prolongamento de brigas mesquinhas e de conflitos do dia a dia.

Sua atenção para com os amigos era tanta que algumas vezes, em nossos aniversários, presenteava-nos com objetos que demonstravam o quanto ele sabia sobre nós. Para mim, no meu aniversário de 1999, ele gravou um cd de rock e escreveu um recado engraçado na frente do cd. Ou então, quando voltou do intercâmbio de um ano nos EUA, trouxe-me de presente um megafone, pois sabia que eu sempre quisera ter um. Ainda uma vez contei a ele um sonho em que comia um dos meus bolos preferidos, o de laranja. No dia seguinte ele me levou na casa de sua avó, que morava no centro, numa casa arejada. Ao entrar, na cozinha, sobre a mesa estava uma fôrma metálica com um bolo... de laranja.

E eu o tentava imitar. Como ele tinha uma gaita e sabia assoprar uma ou duas músicas, comprei uma também. Para me ajudar a tocar, ele desenhou numa folha os locais na gaita por onde minha boca teria que passar para assoprar uma das músicas. É a única melodia que sei tocar numa gaita, aliás, é o único instrumento musical de que tiro algum som harmônico!

Lembro-me de que ele usava uns óculos escuros vagabundos, de aros de plástico e circulares, à John Lennon. Quando vi aquilo, fui logo comprar igual. E ficávamos os dois bobos desfilando pela escola com aqueles aparatos cafonas e chamativos! Porque no final era o que queríamos: atenção; ele por um motivo, eu por outro. E nossa dupla seguia firme, disfarçada, atenta, extrema.

Houve uma época em que eu o repreendia por ser muito radical, por deixar suas opiniões criarem cercas entre ele e outras pessoas. E ele me respondia que devíamos, sim, ser radicais, que era a única maneira de ser autêntico. No fundo acho que não acreditava muito no que eu mesmo dizia, talvez discordasse dele porque quisesse gerar alguma discussão, para não aquiescer tão facilmente, hábito que talvez persista até hoje. Hoje concordo com o Pará. A neutralidade é um refúgio covarde ou ignorante. E isso meu amigo me ensinou muito bem: tomar partidos, deixar de ser “político”, de tentar agradar a todos.

Ainda nos falamos, mas não tanto quanto a alguns meses atrás. É que ele se mudou de volta para o Norte, para o estado que originou seu apelido entre os paulistas. Foi sozinho, para trabalhar. E nesse momento ele está desbravando alguns cenários de sua infância com os olhos de um adulto, de um sujeito digno e decente. Suas inseguranças são muito semelhantes às minhas, ou a de tantos outros leitores, porque relativas ao futuro financeiro e ao que devemos aos nossos pais após tanto tempo de confiança e investimento.

Agora eu, como amigo, sinto aquele sentimento dual, em que desejo que ele volte porque tenho saudades e em que quero que ele permaneça, pois é o que ele deseja. Pelo menos por hora. E não discorda ele de mim quando assim eu me expresso, nem concorda comigo quando digo a ele essas coisas. Porque sabe que nossa dupla extrapola a territorialidade. Ainda assim, ele sente falta de sua cidade e de suas ruas, como certa vez me disse.

Parece que nossa jornada, seja lá qual for, é um grande retorno às origens. Não às físicas nem às territoriais. Mas aos nossos primeiros desejos, posto que ainda não contaminados com a materialidade que não nos é inerente. Meu amigo sente-se bem tanto num igarapé no rio Amazonas quanto na rua de sua casa, em São José dos Campos, pois esses lugares despertam nele pensamentos primordiais e descolados de quaisquer sensações que não provenham da sua mais recôndita sinceridade consigo mesmo. Por isso a jornada é uma volta “às origens” e não “à origem”. Porque elas são múltiplas e complementares. E um dos meus fundamentos tem sua origem quando conheci o Pará naquele ginásio chamado Bilacão.

Sobre a Premência da Escrita

2009-01-15T16:15:00.000-08:00

Um fotógrafo que perambula com sua máquina na mão, seja em Paris ou numa paisagem desértica, deparar-se-á inexoravelmente com um dilema diante de um instante fotografável: bater rapidamente a fotografia e garanti-la mesmo arriscando a qualidade técnica ou tentar assegurar esta mesmo arriscando perder a fotografia.

Esse momento por que passa o fotógrafo também o passa o escritor. Muitas vezes, arrebatado por um pensamento fascinante, ele fica em dúvida se escreve no exato momento ou se deixa para quando tiver mais tempo de elaborar suas palavras. Ora, de quantos enganos nos cobrimos! Nossa produção estará sempre sujeita às intempéries tanto da instantaneidade de cada momento quanto da fragilidade da memória. No primeiro caso, tememos que nossos sentidos não captem a essência do presente, no segundo, tememos que eles sequer alcancem o passado.

Mas o ofício da escrita que se apresenta diante de nós é assim mesmo, como a própria vida. Talvez a melhor solução para o dilema acima seja o de simplesmente escrever e admitir que o que torna a escrita tão interessante é a particularidade de cada um que a pratica, uma vez que é interpretativa. Não pode o escritor descrever o passado como ele foi. Tampouco descrever o presente tal qual ele é. Um único fato é como um feixe de luz branca que passa por um prisma, através do qual a luz nos aparece decomposta nas cores do espectro visível. E nós refratamos o que nos chega e o decompomos em interpretações as mais diversas.

Os “momentos decisivos” do fotógrafo e do escritor são semelhantes. E, para os que querem de fato prosseguir na árdua e muitas vezes desleal tarefa de interpretar, é imperativo que se fotografe e que se escreva. Independentemente de quaisquer adversidades que possam sofrer nossos sentidos. E eles sofrerão.

Uma Resposta* – Gênios e Heróis

2008-12-16T14:52:00.000-08:00

O conceito de herói abarca uma jornada - a viagem, o desenvolvimento da ação e a volta para casa. Odisseu é o exemplo típico, o arquétipo do herói. Ele viaja para Tróia, vence a guerra com seus companheiros, enfrenta provações ao longo de anos para voltar para casa e, quando volta, encontra seu reino corrompido e em disputa.

Seu comportamento é mais do que exemplar, é admirável. A certeza do sucesso é um diamante engastado em seu coração. Parece ser a jóia que o move, que o faz lidar com gigantes e feiticeiras sem que o medo lhe turve a visão e faça fenecer a esperança. É um comportamento sobre-humano, em que limitações inexistem e dão lugar a virtudes imanentes ao espírito. Essas virtudes são ativadas e transpostas em ações corajosas, pois o herói persegue um objetivo nobre e isento de conflitos. A pureza do fim confere a virtude aos meios.

Ora, o herói é uma idealização, entre outros motivos, por seus objetivos jamais serem postos em questão e porque seus atributos ou virtudes parecem ser inatos. Dispensam-se o esforço e o processo, a ênfase recai sobre a ação. O herói talvez seja o reflexo do desejo humano de ser divino e terreno ao mesmo tempo. Os atributos físicos prescindem de treino, os intelectuais, de experiência.

Então, pensemos nos gênios. O extrato mais alto da intelectualidade. Seriam seus pensamentos obra da natureza que os dotou de uma inteligência fora do comum? A persistência apenas um acessório em seu caminho de certezas inequívocas? Não pretendo aqui perscrutar por razões que supostamente conferem às pessoas certas habilidades – sejam elas genéticas ou místicas. Desejo apenas reforçar a importância do esforço e lembrar que, na vida real, é ele que dá o tom da grandeza e do alcance dos nossos pensamentos e da nossa produção intelectual.

A figura do gênio se assemelha muito à do herói. Os dois, aos olhos comuns e admirados, dispensam qualquer disciplina e movem montanhas sem necessitar de tempo e regras. São, no fim das contas, figuras atemporais. E a precocidade se manifesta em ambas de maneira quase poética, retratada em romances e em películas. Ora, mas o que seriam dos textos do jovem Machado de Assis ou das letras de um ainda novo Chico Buarque se eles não tivessem persistido no ofício? Não faz sentido pensar que a precocidade é uma marca definitiva que determina o sucesso de um processo. Aliás, deste ela é apenas o começo. Vá lá, existem começos brilhantes, outros não tantos, mas me parece precipitado pensar que definem os rumos de uma vida artística intelectual.

O filme Jules et Jim, de François Truffaut, é baseado no romance homônimo de um jornalista chamado Henri-Pierre Roché, autor de apenas mais dois romances. Interessante é notar que Roché escreve aquele livro em seus últimos anos de vida, um movimento inverso ao da precocidade. E se Truffaut não tivesse descoberto seu livro num sebo em Paris? Será que Roché seria reconhecido pelos seus romances mais do que pelos textos que escrevia como jornalista ou pelas obras de arte que colecionava? Não saberemos; via de regra o “se” antecede argumentos covardes, pois as hipóteses levantadas nunca ocorreram. De qualquer maneira, vale levantar a dúvida para reforçar uma idéia: a condição de gênio, bem como a de herói, necessita de reconhecimento por parte de alguém para existir. Já o reconhecimento implica a existência de valores e estes são relativos a cada época e sociedade. O que podemos afirmar, então, é que outros cineastas – do passado ou do presente – poderiam não ter achado o livro de Roché interessante a ponto de ser filmado. Assim os personagens não virariam referência para qualquer filme de triângulo amoroso posterior nem sua narrativa seria tão aclamada. Claro, surgiriam outras referências que abordariam temas muito semelhantes e de maneiras também muito inovadoras. Mas jamais da maneira específica de Truffaut.

O talento para a música de Chico Buarque e a aptidão para a escrita de Machado de Assis não são aqui postas em jogo. Mas o talento de um e a aptidão de outro pouco produziriam sem que os acompanhassem a dedicação e a disciplina. Apesar de este ser um argumento antigo, parece ser sempre esquecido. A precocidade é um indicativo de afinidade com algum assunto. Alardeia-se tanto em torno dela não sei por quê. É impressionante mesmo que Mozart tenha começado a compor minuetos para cravo com a idade de cinco anos. Mas não é mais ainda que ele tenha continuado a compor, expondo-se a todos os tipos de provações do mundo adulto, como críticas, ofensas, frustrações?

* O texto é uma reflexão acerca de um pensamento publicado por Noubar Sarkissian no blog http://noubarjunior.blogspot.com/ (Tempo Seu) no dia 10 de dezembro de 2008.

Foto: Jardim do Real Alcázar de Sevilha, Espanha.

Orfeu e Eurídice

2008-11-24T16:34:00.000-08:00

Creio que muitos não devem entender por que falo tanto de memória; devem me tomar por um saudosista ou um desses sujeitos que vivem mais o que já fizeram e menos o que querem fazer. Em verdade, é que me fascina o momento em que a lembrança de algo imperioso, talvez belo (mas sempre importante) se insurge contra os padrões cerrados da consciência e alia à sua revolução os sentidos corporais, que ornam com uma veracidade indiscutível a mais incrível das memórias, por mais que ela se assemelhe apenas a um sonho ou a um devaneio.

Quem já não passou pela breve experiência de um déjà vu?, despertada por um cheiro ou um gosto, que nos atinge feito setas esvoaçantes e certeiras, paralisantes e capazes de nos fazer perder a visão por alguns segundos, mergulhados num instante passado, trazido novamente à tona por um simples mas longo fio estendido ao longo de um labirinto ora sombrio, ora luminoso. Nossa Ariadne, porém, não foi assim tão gentil conosco e parece ter cortado o fio para a saída. Ou nós é que não somos Teseus habilidosos na persistência de seguir os rastros que nos indicariam o caminho para fora do labirinto.

Para ilustrar as minhas incursões nesse campo onírico, valho-me de alguns exemplos, dos quais o primeiro será usado neste post: a obra machadiana Esaú e Jacó. No capítulo intitulado “Recuerdos”, o diplomata aposentado, o distinto e sagaz Aires, é arrebatado por uma lembrança quando ouve uma “vozeria” por onde passava. É que ele, com o som, lembrou uma outra vozeria.

“Essa outra vozeria maior e mais remota não caberia aqui, se não fosse a necessidade de explicar o gesto repentino com que Aires parou na calçada. Parou, tornou a si e continuou a andar com os olhos no chão e a alma em Caracas” ... “----- Que rumor é este, Cármen? -----Não se assuste, amigo meu; é o governo que cai. ----- Mas eu ouço aclamações... ----- Então é governo que sobe...”. E Machado continua, em seguida: “[Aires] Recompôs a hora, o lugar e a pessoa da sevilhana. Cármen era de Sevilha”. Há mais neste capítulo, mas resumo o trecho com a última frase: “A sombra da moça varreu tudo o mais, a rua, a gente, o gatuno, para ficar só diante do velho Aires, ...”.

Ah, pobre Aires. Eu o vejo um velho solitário, amparado racionalmente pelas próprias convicções. Porém tudo é abalado com esse vendaval sufocante das memórias, em que o visível desaparece e tudo aquilo que aparenta estar morto, vive.

Aires fora diplomata. Viajara pelo mundo. Sua cabeça está povoada de caminhos de cidades distantes, ruelas perdidas, becos, bem como de salões luxuosos, recepções elegantes e pessoas inimagináveis. Não é raro, penso, que esses “recuerdos” espoquem como uma manifestação do vivido, do importante, como um resgate que se opera no domínio do inconsciente.

Orfeu também tentou algo semelhante. Foi buscar sua Eurídice na terra dos mortos, mas fracassou, pois desrespeitou a condição que Hades impusera e sucumbiu à tentação de olhar sua amada antes de saírem de lá. Ora, assim é com o salvamento das nossas épocas passadas. No ápice de uma lembrança vívida, quando cremos que estamos de fato no meio do evento lembrado, desrespeitamos a condição que o tempo nos impõe e aquela realidade diante de nossos olhos torna-se um fantasma, como Eurídice.

E a amargura de Orfeu, após essa segunda perda, espalhou-se pelos mortais que se recusaram a acreditar na condição inalterável do tempo.

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Foto: mosaico romano em processo de escavação. Carmona, Espanha, fevereiro de 2008.

Travessias

2008-11-01T07:23:00.000-07:00

----- Você tem idéia do quanto eu gosto de você?
Com essa pergunta, feita num daqueles momentos em que o ser humano se sublima, a menina marejou os olhos do rapaz sentado à sua frente, também no chão. Ambos estavam no convés de um navio, atravessando o rio de L... em direção ao U... O sol ardia seus rostos e logo deixaria uma marca nas costas da moça, queimando todo ombro exceto a parte escondida pelas tiras de sua blusa verde de alcinha, bem apropriada para o calor que fazia, mas imprópria se sem protetor solar.

Eis a pergunta da moça. Eis o que se seguiu. Não tenho certeza, mas me parece que o rapaz, de tão desconcertado, abraçou-a para esconder as lágrimas e porque, pela primeira vez, havia ficado sem uma sílaba de palavra. Não sabia como responder, até porque era uma pergunta retórica, e não sabia se queria responder; creio que preferia beijar aqueles ombros já morenos e encostar a cabeça naquele pescoço liso a balbuciar qualquer coisa que apenas passasse ao largo de sua emoção. E assim o fez.

Nesta cena em que estavam, os dois sentados um de frente para o outro, fitando-se como Inês e Pedro fitar-se-ão no dia do Juízo Final, víamos duas pessoas incrivelmente envoltas uma na outra. E não haveria problema se um turista mais curioso resolvesse encará-los: eles não perceberiam outros olhos que não os de cada um. Esses entreolhar era a continuação espiritual da conversa, o plano oculto das palavras.

E conversaram muito naquela travessia, falaram de seus projetos futuros mais do que do passado, dos seus pensamentos mais do que das idéias dos outros, disseram-se amabilidades e intimidades. No entanto, perdidos no véu que encobre o tempo já ido, estão os termos precisos daquela demorada e honesta conversação entre amantes companheiros, ou melhor, companheiros amantes. A única linha que respira vívida é aquele conjunto de palavras dito pela menina, acompanhada de uma expressão séria, que negava os gracejos típicos de um flerte e ressaltava a constatação dela, que era inevitavelmente a dele também.

Por um momento pode-se pensar que ela, ao falar aquilo, falou num repente, sem querer; mas não, falou querendo que ele soubesse, tornando patente a afinidade inusitada e libertadora entre ambos.

Ora, como podia agir o rapaz a não ser abraçando a moça? Sua felicidade diante daquele arrebatamento todo o deixou mudo, como se seu coração falhasse para tomar fôlego. A travessia deles era bem mais ousada que a do barco naquele instante, pois o caminho que os dois singravam por seus sentimentos deparava vagas maiores e desconhecidas.

Agora, provido de algum afastamento temporal, eu penso que o moço, diante da primeira linha do texto, sentiu-se como um pedaço de sertão árido que acaba de ser inundado por um rio caudaloso. E este pretendia abarcar o deserto para que ele fizesse parte do rio e o rio parte daquele. Misturando-se e se enternecendo.

O Homem Bom

2008-10-17T15:55:00.001-07:00

Falou-me de um homem bom – e, para ela, seria o sinônimo de altruísmo. Mostrou-me a cena: numa pizzaria, ao fim de um primeiro jantar juntos, em que a intimidade começou a cintilar por seus pensamentos e ações e uma força sobrenatural encetou a uni-los, ele se levantou em direção ao caixa para pagar a conta.

Antes de entrar no altruísmo que será demonstrado, pensemos um pouco na moça sentada na mesa, esperando seu novo cúmplice. Dezesseis anos e olhos profundos. Castanhos claros, encimados por sobrancelhas finas que definiam o traçado de cada cílio que se levantava alto de suas pálpebras. Seu coração de pouca idade estremecia, mas sua mente ia anos à frente deste. Atenta a tudo, talvez por um certo nervosismo de seu encontro talvez pela sua predileção pelos detalhes das situações, nossa protagonista reparou num grupo de crianças brincando entre as mesas. Amurado num canto, porém, estava um garoto que visivelmente não conseguia se enturmar com os companheiros, os olhos baixos e o cabelo liso escorrendo na testa, enquanto suas lágrimas não derramavam provavelmente porque ainda não sabia que a solidão as faz verter em profusão.

Era esse o instante em que o cavalheiro a caminho do caixa cruzou as crianças e olhou para o solitário rapazinho. Sem que seus movimentos pudessem ser previsíveis, afagou a cabeça do menino com a mais honesta naturalidade, reconhecendo imediatamente o estado do garoto e a situação por que passava. Seguiu e não olhou para trás, pois se tivesse teria visto a moça com seus longos cabelos cor de nozes a fitá-lo, um pouco ébria em razão do bom vinho que bebiam, admirando-o por sua percepção avançada de um comportamento humano experimentado tão precocemente pelo menino. Ora... se não é o carinho nos cabelos do garoto um altruísmo? Um mimo pequeno porém total, porque naquele momento ofereceu o rapaz tudo.

Não sei como reagiu o menininho, duvido de que se lembre disso. Mas a menina esperando na mesa não somente se lembra desse gesto como também, por conta dele (e de muito mais que viria a ser) alçou o rapaz a uma categoria superior à do resto dos homens: ele era um homem bom, cuja sensibilidade faz uso não para se enobrecer ou atiçar a vaidade, coisa tão típica desses homens que possuem sentidos afiados. Não, sua sensibilidade a usava para curar pequenas enfermidades da vida, como a solidão momentânea de um garoto isolado e para construir algumas virtudes legítimas, como o amor que ia se formando na calidez do peito daquela moça, devagar e constante como um rio traça seu caminho pelas montanhas e deságua, cansado porém vitorioso, no oceano.

E ela o amou por todas as atitudes parecidas que fez depois, por todas que ela imaginou que ele faria e por saber que o fazia inconscientemente, sem que precisasse a razão instá-lo a acariciar outros cabelos ou ajudar outras pessoas. Talvez um pouco egoísta seja a moça, que o priva até hoje de saber de sua visão do ocorrido da pizzaria. Ou talvez queira deixar o moço sem saber de sua natureza altruísta para que não se estrague, como estragam alimentos embalados a vácuo quando penetra o ar.

Das memórias e das viagens. E do sublime.

2008-10-12T08:41:00.001-07:00

Minha memória funciona como minha casa: ela tem lugares confortáveis, lugares que freqüento bastante mas não são os que mais gosto, lugares diminutos que gostaria muito de ver mais de perto, lugares calmos, lugares agitados, lugares a que prefiro não ir.

Geralmente, minhas lembranças de viagens alojam-se num canto delicioso da minha memória (talvez meu quarto), uma caverna oculta onde me refugio quando estou feliz ou quando estou melancólico. Estímulos, como cheiros, músicas, sensações corporais me fazem visitar constantemente essa caverna. E lá fico por um tempo, envolto pela prazerosa recordação de um pôr-do-sol na praia ou de um amanhecer imprevisível no calor de dezembro.

As viagens parecem ter estas particularidades: elas desafiam sua vivência de anos, põe à prova toda uma gama de costumes e de visões, colocam paradigmas em xeque. Viajar é ser picado por um escorpião cujo veneno da aventura se alastra no corpo e nos vicia. Sinto assim, pelo menos, quando penso nas minhas epopéias, nas minhas idas e nos meus retornos. No meio de um roteiro, cada fato pequeno se torna um marco na mitologia que formo em mim mesmo; uma conversa com um senhor na frente de um convento, um presente recebido por uma mulher, um violino desafinado e tocado por um velhinho, uma embriaguez no Natal e no Ano-novo, uma camiseta manchada de vinho, um vídeo escuro só com o áudio a descobrir a voz de pessoas conhecidas.

E de repente, a vida parece se encher de uma mística que transcende o torpor do dia a dia, do acordar cedo e do dormir tarde. É tudo simbólico, com uma marca especial e indelével na memória, cuja vivacidade estimula e aguça sentidos que pareciam já estacionados. São metáforas, pois não existem literalmente esses sentimentos, eles apenas pairam sobre um exíguo espaço de tempo no qual se formam as lembranças mais maravilhosas.

Aliás... viajar é um investimento de longo prazo. Você viaja, volta (e a volta geralmente é assustadora) e se lembra da sua viagem como do que fez no dia anterior. Depois de alguns anos, a viagem passa a viver em você, como personagens sobre os quais se escreve ou lembranças da infância que não sabemos se são memórias ou fantasias. Mexendo nas coisas velhas, nos papéis de viagem, nas entradas de museus, de teatros, de cinemas, de parques, nos panfletos apanhados cuidadosamente na rua, dos cartões postais, nos avisos faço conexões imediatas com a temperatura do dia, sua luminosidade, os fatos que ocorreram antes e depois, os eventos interessantes, as sensações, os desesperos e as harmonias.

Meu Deus... penso. Parece a construção de um sonho, com recortes propositais, tão intencionais porém aparentemente tão inocentes. Dirigimos sua montagem, seu cenário, figurinos, atores, gestos. Meu Deus... repenso. O processo da memória parece ser todo feito para nos elevarmos na grandeza das nossas potencialidades e não dos nossos reais feitos. Inspirador é quando nossos atos passados coincidem realmente, nem que por instantes, com nossas potencialidades. Isso deve ser o sublime.

SI BAILAS BIEN SOS LINDO (ou O TANGO NO CABILDO)

2008-10-02T15:31:00.001-07:00

Assim estava escrito no cartão postal que pegamos em Buenos Aires, em algum dia sudorífero de dezembro. Acreditei nessas palavras, na foto de um sujeito bem vestido, de gravata clara e paletó escuro na mão. Sempre achei bonito quem sabe dançar, quem conduz bem o parceiro ou a parceira, quem descreve no chão movimentos dignos de uma estrela que reluz brilhante ao fundo escuro do céu. “Ora... por que não tentar?”, pensei num desses momentos em que ignoramos todas as nossas limitações físicas!

Seguimos viagem para Cordoba, admiramos a cidade e seus habitantes (belas cordobesas) e nosso anfitrião, que de tão prestativo nos soou um golpista, nos levou para dar uma volta pela cidade. Mostrou o teatro municipal, o shopping Olmos, catedrais, os hippies com tatuagens que faziam artesanato (mas que para nosso guia atarracado e com olheiras profundas eram apenas drogados que vendiam seus artesanatos para sustentar o vício; e ainda precisou: 80% eram assim!). E nos apresentou o Cabildo da cidade, antiga sede administrativa da época colonial, algo como uma câmara municipal para nós, porém muito mais charmoso que nossas prefeituras. Era uma construção de muros inteiramente brancos, quadrada, com dois pavimentos e com arcos baixos. Hoje, além de abrigar alguns departamentos do governo da província, também serve de centro cultural. No de Cordoba, naquela noite, haveria uma apresentação de tango precedida de uma aula dessa dança. E eu, João Paulo, torto como um berimbau e duro feito uma rocha sedimentar, aceitei a idéia de participar e até fiquei empolgado. Meus amigos aquiesceram também.

Pois bem. Era noite, chegáramos mais cedo, arrumamos uma mesa bem frontal ao salão principal. Então a aula começou: a professora nos colocou em fila e escolheu pares para cada pessoa; o meu foi uma velhinha de uns 80 anos que tremeu diante da minha inabilidade em relação ao ritmo e aos passos! Ó! Substituíram meu par, agora era uma menina que mais tarde apelidamos de “Cordilheira dos Andes” por seus enormes peitos. Recomeçamos. Tinha vergonha de olhar para baixo para acompanhar meus passos, pois a cada vez que voltava meus olhos para o chão, era impossível não encarar a cordilheira de peitos de meu par! Ela foi muito gentil comigo, ninguém ali sabia dançar muito bem, mas eu exagerava na minha falta de coordenação!

Aborreci-me, não quis mais dançar. Quando a aula acabou e a música para os casais dançarem começou num ritmo menos didático, amedrontei-me. Recuei. Mas fui puxando para dançar com outra menina agora, uma mestiça que viajava conosco e que também não era lá a melhor dançarina do Cabildo. Reconfortei-me. Tentei conduzi-la reclinando meu peito em direção ao dela, como havia aprendido há pouco, forçando seus passos para trás, ao que ela me respondia com amabilidade e desalinho dos movimentos. Pisei em seus pés repetidas vezes, emburrei-me e decidi me sentar, raivoso da música e dos casais que cruzavam tão bem a pista.

Saí do Cabildo chutando poeira. A velhinha que fora meu par por alguns minutos pediu para que meu amigo, seu par na aula de lá em diante, a acompanhasse de volta para um táxi ou para seu carro. Ela o beijou no rosto e disse: “Tu eres un papito!”! Um papito! Um gentleman, um cavalheiro, menino muito educado! E eu me senti uma criança birrenta, fechei o rosto e apertei as sobrancelhas, calado.

Penso, hoje, que não tem problema eu ter dançado tudo errado e pisado no pé de meu par uma porção de vezes. Até porque, uns dias mais tarde, voltaria naquele mesmo lugar para executar um outro tango, mas dessa vez ao som do meu próprio assobio e de alguns pássaros que nos acompanharam sem preocupação com o ritmo!

Dias Selvagens

2008-09-22T18:11:00.000-07:00

“À custa da intensidade [o burguês] consegue, pois, a subsistência e a segurança; em lugar da posse de Deus cultiva a tranqüilidade da consciência; em lugar do prazer, a satisfação; em lugar da liberdade, a comodidade; em lugar dos ardores mortais, uma temperatura agradável. O burguês é, pois, segundo sua natureza, uma criatura de impulsos vitais muito débeis e angustiosos, temerosa de qualquer entrega de si mesma, fácil de governar.” – O Lobo da Estepe, Hermann Hesse.

Escolhi essa passagem do romance que estou lendo no momento não para angariar lamentos que se juntem aos meus, mas para procurar pensamentos que coincidam com a terrível angústia do personagem principal, Harry Haller. Este é um sujeito divido entre o ser lobo e o ser homem, cujas significações nos remetem, respectivamente, ao estado primitivo do homem, sendo constantemente chamado pela natureza para saciar seus instintos, e ao estado mais cultural (no sentido antropológico) e civilizado, em que qualquer desejo e emoção são rechaçados.

Ora, quantos de nós já não hesitamos para sentir algo a priori errado? A inveja, a cobiça, a raiva... um turbilhão de valores que nos cercam e que nos permeiam. E na vã intenção de permanecermos retos, fingimos não sentir nada e guardamos os pedaços envergonhados de tantos sentimentos num compartimento hermeticamente fechado porém explosivo.

O que dizem os sujeitos decentes a outros sujeitos polidos sobre o trabalho, os prazos, a disciplina, a pontualidade, a castidade? Mas que sensações guardam essas mesmas pessoas honestas em seus compartimentos fechados, aquele dos sentimentos proibidos, sobre esses mesmos assuntos? Seria, para elas, o trabalho um martírio constante que no fim das contas só levará ao cansaço e a frustrações estertorantes por terem desperdiçado suas ligeiras vidas? Os prazos nada mais que barganhas baratas com o relógio por mais horas, numa tentativa ingênua de se libertar de algo cujo fim não existe nem no horizonte?

Quem não possui aquele pavor de, já com os cabelos da cor da neve, olhar para trás e entrever apenas um caminho sem árvores e retilíneo?

O “burguês” a que Hesse se refere talvez não passe de um tipo imaginário, desprezado e ao mesmo tempo almejado por Haller. Entretanto, em quantas pessoas reais pensamos ao ler o trecho supracitado, senão em nós mesmos? Será que pensaríamos, numa releitura, no caminho para nossos trabalhos, nas horas perdidas de transporte, de trânsito, de irritação, de incompreensão? Ou pior, no preço que NÓS pagamos por nossos salários?

Filmes e Sociedades (1) - Batman nas Trevas (parte 2)

2008-08-19T15:41:00.000-07:00

Batman

Começamos pelo mais significativo. Agora vamos ao mocinho, não menos importante, porém sem tanta intensidade representativa no filme. Para começar, ele não é um mocinho convencional; suas vestimentas são inteiramente negras (afinal, ele é o cavaleiro das trevas), sua voz é sombria e ele age quebrando regras da sociedade e acordos diplomáticos (como quando vai a Hong Kong em busca de uma peça chave para o andamento de um julgamento). Batman procede dessa maneira para que a justiça seja feita de modo mais rápido, já que os trâmites burocráticos não o permitem e a criminalidade aumenta.

Analisemos essa questão, a de agir fora da lei, ou melhor, acima dela, uma vez que as atitudes tomadas pelo anti-herói caberiam apenas ao Estado (o que já é bem discutível), como o uso da violência, arrombamento de propriedades, interrogatório de pessoas, entre outras. Para que essa licença de ação seja criada, a sociedade precisa estar realmente um caos, e é assim que o filme todo nos faz sentir em relação à Gotham. Ou seja, é a sensação de desordem, de desamparo que fornece a desculpa psicológica para a população e a prostração das autoridades para que se eleve um sujeito ao papel do Estado, já nutridas as ilusões de que uma suposta centralização de todos os poderes na mão de um homem resolverá os problemas que muitos tentaram e falharam. Então, sob as ameaças do Coringa (visto como um fanático pela desordem e só), Batman adquire o poder de ação de fato mas não de direito.

Agora lembremos a situação criada a partir do 11 de setembro. Um acontecimento que paralisou o mundo abriu espaço para que os Estados Unidos invadissem um país soberano, sob alegações que mais tarde comprovar-se-iam falsas, e ainda passando por cima da desaprovação da ONU. Ora, o pânico foi criado, a centralização do poder fez-se necessária e o Estado norte-americano transgrediu regras internacionais para alcançar objetivos que nada ou pouco se relacionam com a prevenção de ataques terroristas e a segurança do mundo.
Os governos dos demais países assistiram a esses eventos sem descruzar os braços. Os muitos que buscaram refúgio nas explicações oficiais para essa invasão conformaram-se e admitiram ser necessária a criação desse estado de exceção, em que um poder único pode fazer justiça em nome do mundo.

E há mais paralelos com o terrorismo: em certa altura do filme, o vilão ameaça matar uma pessoa por dia caso Batman não revele sua identidade secreta. Este, porém, mantém-se firme e não cede, o que acarreta na morte das pessoas, como prometido pelo Coringa. Ora, Batman se justifica dizendo que não vai ceder aos apelos desse vilão, que se o fizer as mortes acontecerão do mesmo jeito. Essa atitude é apoiada por poucos (os personagens mais fortes do filme, Alfred, o comissário, o novo promotor de justiça) e vaiada pela população de Gotham, que deixa de ver Batman como o portador da justiça e o enxerga como um problema na resolução dos problemas da cidade.

É interessante lembrar, e notar, que Coringa possui apenas uma exigência: a de desmascarar Batman. Quaisquer negociações políticas estão fora de vista. Parece bem típico do discurso contra o dito terrorismo nos fazer acreditar que as exigências dos diferentes governos e povos que lutam contra os Estados Unidos (por motivos legítimos ou não) resumem-se a uma unicidade. Isso é desconsiderar toda a problemática da distinção dos povos orientais e ignorar que cada um tem uma origem diferente e nem todos são “árabes” ou “indianos”. Porém essa atitude é mais didática para a sociedade: desacreditar uma idéia (ainda mais deturpada) é mais simples do que desacreditar várias. Moldar um inimigo como a União Soviética, a ameaça vermelha, sempre foi menos complicado do que fazer entender uma série de questões envolvendo territorialismos, zonas de influência, comércio entre blocos econômicos (e isso vale para a URSS).

Só que agora o inimigo comum não possui uma bandeira oficial nem um hino nem uma história. O simples fato de sua existência cria oportunidades e oportunismos. A Lei Patriota, por exemplo. Aprovada após o 11 de setembro, concede liberdades extraordinárias ao governo dos EUA para acessar documentos privados, e-mails, contas de banco e praticamente toda a intimidade que resta de um cidadão regular norte-americano. Penso que esse tipo de espionagem já era praticada antes, porém o que alarma é reconhecer que ela foi aprovada e depois renovada no senado de um país cujo símbolo é uma estátua com a tocha da liberdade na mão.

Para a efetivação dessa lei, a sociedade não poderia estar num estado menos caótico. Ou melhor, nesta sociedade não se poderia ter criado um estado menos caótico. E isso para que se explorasse à nudez os cidadãos, para observá-los de perto e com o seu apoio – para buscar informações contra ataques terroristas¿ Entre outras coisas.

É inevitável deixar de pensar na Lei Patriota quando Batman, para localizar o Coringa e impedir que ele exploda duas balsas, utiliza-se dos celulares de todos os cidadãos de Gotham, num sistema de triangulação de informação por satélites. Ou seja, a busca pelo terrorista de Gotham justifica sem questionamento a invasão dos ambientes virtuais privados dos habitantes da cidade. Batman assinala um certo pesar por ter que tomar essa medida, mas a toma, o mesmo discurso da Casa Branca em relação à lei criada para caçar terroristas com mais eficiência.

O cavaleiro das trevas ignora as leis de Gotham da mesma maneira que os EUA zombam da autoridade da ONU e de suas resoluções, agora letra morta. No fim, entretanto, o anti-herói é reconhecido pelas autoridades de Gotham como um mal necessário, já que elas não possuem estrutura para lidar de fato com os maiores problemas da cidade. É um caminho mais fácil – e mais rentável para uns – recorrer a um poder supremo para resolver questões chaves numa sociedade do que fazer valer o próprio poder legitimado pelos cidadãos da cidade.

Brecht amaldiçoou as nações que precisam de heróis justamente porque eles estão acima das leis criadas pelos homens e dão margem a condutas muito menos ingênuas do que apenas lutar contra o “mal”. E é isso que o Batman representa, para mim. Não uma ajuda, mas um vício. Um cavaleiro sem armadura e sem identidade porque funciona como uma muleta para as autoridades de Gotham (e bem aceita pela sociedade). Sem dúvida o Batman é indispensável para manter a harmonia da cidade, porém uma harmonia inversa, bem ocidental, que é o caos nas instituições enquanto tudo parece ir bem.

Filmes e Sociedades (1) - Batman nas Trevas (parte 1)

2008-08-19T15:36:00.000-07:00

O Coringa

Aparentemente um filme complexo, com um personagem forte – o Coringa, magistralmente interpretado por Heath Ledger – e blockbuster garantido: “Batman, o Cavaleiro das Trevas” sem dúvida é mais interessante pelas questões suscitadas nas entrelinhas do roteiro – a velha luta entre o bem e o mal do que pela legitimidade desse confronto.

Do lado das sombras, Coringa se define como um “agente do caos” e Alfred, o mordomo de Bruce Wayne, afirma que algumas pessoas causam problemas pela simples vontade de ver o “circo pegar fogo”, referindo-se ao vilão. Ora, este chama a si mesmo de aberração (e depois classifica Batman na mesma posição) e possui ares de quem tem alguma insanidade mental, com a maquiagem toda borrada, o cabelo desgrenhado, as constantes risadas e brincadeiras. Mas que vilão é esse¿ Ou melhor, que vilão é construído para o nosso suposto entretenimento¿ É um sujeito que literalmente queima dinheiro e diz que não planeja nada, que tem sob seu comando um bando de ladrões cujos pensamentos mal são revelados, como se esses bandidos fossem uma forma homogênea e incapaz de possuir individualidade. O chefe dessa desordem quer acabar com a sociedade de Gotham para ter o prazer de rir à sua queda, pois o personagem se compraz nas suas maldades desvairadas. Não há uma análise sobre as possíveis causas da “maldade” do Coringa, apenas uma constatação de que ele é perverso e precisa ser detido. E interessante será como.

Por hora detenho-me a um paralelo desse vilão dos quadrinhos e do filme com o estereótipo do árabe terrorista, veiculado às massas e em especial às norte-americanas. Primeiramente, existe o fator religioso. Geralmente muçulmano, o árabe cumpre uma série de “rituais” para a purificação da alma e do corpo, que envolve rezas e oblações. Veste-se diferentemente dos ocidentais, lê um livro sagrado que começa, para nós, de trás para frente, tem um conceito do sexo feminino bem distinto do nosso, entre outras diferenças que fazem este sujeito parecer um alienígena para o ocidental, que mal pára (porque mal tem tempo) para entender essas diferenças culturais e prefere rotulá-las de “exóticas” ou “estranhas”. Ou seja, associa termos ao árabe que dispensam explicações ou maiores indagações que a mera curiosidade. Esse processo culmina com o mal uso do termo “fanático”, usado para tachar o muçulmano, pois ele tem hábitos mais constantes ou rígidos que outros praticantes de muitas religiões. Basta ser diferente do estereótipo ocidental para que se criem termos pejorativos, mal explicados, sem sentido, justamente porque produzidos de dentro da sociedade em que vivemos, sem a preocupação de estudar as sociedades distintas pelas suas próprias categorias. Esse já é um discurso antropológico antigo, porém parece não ter vingado.

Em segundo lugar, existe a associação quase imediata do terrorismo ao árabe e, portanto, aos muçulmanos. Creio ser dispensável defender o quanto estúpida é essa ligação, porém ela acontece não só dentro dos EUA. Então, por falta de esforços públicos no sentido educacional (atitude majoritariamente de caráter ideológico), e, conseqüentemente, por preconceito das pessoas, o árabe fica sujeito ao estigma de terrorista fanático e, pior, associa-se a destruição da sociedade ocidental ao Islã. No final dessa esteira torpe, o árabe é entendido pelas massas como alguém que, por ser muçulmano (segundo interpretações equivocadas do Alcorão), tem como missão a aniquilação de seus diferentes, especialmente os norte-americanos.

Instigar esse tipo de raciocínio é muito conveniente para governos como o dos EUA, pois apartam a sociedade do verdadeiro emaranhado político, territorial e econômico que está por trás dos conflitos entre as sociedades orientais e ocidentais. Pensar sobre o verdadeiro significado do Islã para as sociedades árabes faria desassociá-lo imediatamente dos atos vis perpetrados pelos terroristas, bem como analisar os árabes com mais cuidado traria um novo (e velho) ponto de vista, o de que suas sociedades sempre se detiveram na preservação do conhecimento, e não na destruição, como parece ser, em muitos exemplos históricos, com os ocidentais: queima de livros, saque dos países ocupados, censura ao longo de séculos, entre outros.

Em se guardando as devidas proporções, assim parece ser com o Coringa. Um sujeito supostamente de uma maldade imanente, fanático em seus ritos (de contar diversas vezes a origem de sua cicatriz na boca, de se maquiar desajeitadamente, de rir de tudo, etc..). Ele é a encarnação do caos, um personagem esférico de primeira linha, e sequer o motivo disso nos é explicado. Ora, há algo de errado. Será que Gotham quer apenas que ele seja “mau”, sem mostrar os processos que o levaram a tal nível de maldade¿ Parece-me que esse tipo de personagem, que encarna a maldade absoluta sem nenhum motivo (político, econômico, etc..) soa como um lunático, portanto desqualificado. E mais, parece uma reprodução do discurso oficial norte-americano contra os terroristas: desqualificar o inimigo a ponto de não o reconhecer como humano, para que exterminá-lo não seja um ato desumano e pese menos na consciência moldada dos soldados que executarão essa tarefa e da sociedade, que digerirá tranquilamente os resultados desse jogo de cartas marcadas.

O Coringa alimenta, pelo menos no filme, o estereótipo da maldade e a confunde com a subversão das regras. A polícia luta contra ele, tenta capturá-lo, pois o personagem de Ledger quer ter a cidade para si. Mas vale lembrar que mesmo a polícia de Gotham é corrupta e que seus propósitos nobres são frustrados por mafiosos infiltrados em seus gabinetes.

Os Desígnios do Trabalho

2008-08-15T16:26:00.000-07:00

Quando desço do ônibus, na São Gabriel, às 07.53h da manhã, e caminho lentamente até o trabalho muitas coisas passam pela minha mente: o frio da manhã me lembra algumas obrigações que se tornaram prazer, como ir à escola. Por outro lado, o desconforto estomacal da época do cursinho parece ainda estar vivo. Ou acordar em Sevilha, andar pelas ruas ainda escuras para pegar um ônibus circular em direção ao Prado de San Sebastian e, em seguida, embarcar em outro ônibus, só que com destino a Carmona, cidade onde escavamos alguns sítios da era moderna, orientados por um sujeito fantástico que gostava de Iron "Máiden" e de Ken Follet. Me lembro também do Mato Grosso, da sensação de acordar às 06.00h e tomar café num refeitório de uma fazenda de soja, pouco antes de subir na carroceria de um caminhão, o famoso "pau-de-arara", e fazer o bonito percurso entre a fazenda que gentilmente nos hospedou e o sítio pré-históirico de Ferraz Egreja, situado embaixo de um cogumelo de calcário que parece uma escultura. Penso no domingo em que acordamos muito cedo em Granada para aproveitarmos o passe turístico que compramos, que dava direito a 10 passagens de ônibus circular e a visitar uns dez museus, incluindo Alhambra e seus diversos palácios. Usamos todo o passe, com exceção de um lugar que não visitamos: o parque das ciências. E, então, fico ansioso com todas as outras vezes que irei acordar bem de manhã para realizar coisas fantásticas e inusitadas.

Assim preencho os oito minutos de caminhada entre o ponto de ônibus e o prédio em que trabalho: com medos, saudades e, sobretudo, esperança.

soneto da bita

2008-06-23T12:51:00.000-07:00

Escritos provavelmente no fim do ano de 2002 ou no começo de 2003, os versos que seguem representam uma época em que o fim parecia inevitável. A "bita", equivalente ao mal do século para um grupo de amigos, assolava a alma de muitos e as fazia pesar como se houvesse dentro dela quilos de ferro.
Ora, eram outras épocas e escrever à la Byron e permeado de saudosismos fazia todo o sentido. Então, se alguém porventura nos criticar, que façam sabendo que cada época imprime nos pensamentos (e, consequentemente, nas expressões) suas marcas d'água: por mais imperceptíveis, elas se iluminam todas quando encontramos o liame que confere a elas um sentido pleno.

hoje eu me sinto na bita
pelos cantos, na sarjeta
não tem fêmea que me excita
não tem canguru perneta.

minha fome já apita
mas comigo não tem treta
filo o lanche da Sarita
que saudade de um Capeta!

como o tédio me corrói
e a preguiça também dói
mas até que a gente gosta...

não tem bita que destrói
obras primas de um herói
como esses versos de bosta!

Urbano Procópio e Gavrilo Princip

Sem Respostas

2008-06-18T21:12:00.000-07:00

A tarde estava linda hoje, um dia de junho de 2008. O céu azul foi dando lugar para as nuvens alaranjadas do cair da tarde, que foram se tornando rosas e, por fim, violetas. Não importa que o dia acabou (ele sempre acabará), importa que ele existiu nas suas mais intensas cores e deu seu último suspiro sob a visão de um espectador atento e honesto.

Eu desci do ônibus antes de chegar meu ponto para que pudesse ver com calma esse fim de tarde, para tentar conversar com ele e ouvir com serenidade suas palavras finais. Não há mais segredos. Talvez ele quisesse voltar a ser azul, sem dividir seu brilho com as nuvnes, por mais belas que elas fossem, talvez ele só desejasse se deitar para sempre, como quem dorme e não quer se levantar. Minha conversa não foi em vão. Mas o dia acabou.

A Busca

2008-06-09T16:06:00.000-07:00

Para um tarde em paz: Zeffirelli
Uma gatinha no colo, uma lembrança sonífera
O passeio que ainda não acabou
O desejo de se suspender o tempo
Enquanto duas pessoas conversam.

A plenitude talvez esteja no último raio de sol de um domingo.